Хоть она об этом никогда не узнает
Во мне осталась любовь с прошлых жизней,
Солнца свет из чужих городов, Миражи ушедших событий,
Стук лопат о крышки гробов,
Серой юбки взмах, запах корицы,
Плотный дым, и плеяды костров,
И летящие белые птицы
Весть несущие вглубь островов.
Весть о том, что закончились войны,
Что излечены раны судьбы,
Что отнюдь никогда на просторе
Не увидеть такой же зимы.
Весть летела под пламенным флагом.
Этот цвет был пророчеством тьмы.
И упали
Белые
Птицы,
Оступившись о страшные сны.
