Mi padre se fué cuando yo era muy pequeña y casi que lo agradezco,
Era un capullo.
Pero de esos que después no se convierten en rosa,
Tan solo se marchita siendo capullo,
No florece.
Y de cierta manera hubo un tiempo en el que yo también me marchité,
Pero se me olvidó,
Al igual que tú de mi.
Si algún día lees esto,
Lo siento.
Pero para mí dejaste de ser alguien el día que decidiste marcharte.
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Herida Y Cicatriz.
PoetryEs un pedazo de mí, de todo lo que tengo dentro, todo aquello que siempre temí y todo aquello que siempre amé.
