что любит одну книгу, сказал он ей однажды
название почему то так и не сказал
но было видно, что рассказать о ней для него невероятно важно
он погрузился будто в транс
и с нежною улыбкой, говорил он столько
сколько не говорят о книжке
глаза покрылись нежной влагой
словно души открылись скрытые раны
он бы больше, наверно, сказал
если бы мог, если бы в горле ком не мешал
она смотрела на него, и в душе всё знала
ах если бы она могла, но ведь могла, но почему то так и не сказала
но как ей что то сказать тому, кто в ней узрел кусочек рая
но всё-таки она сказала, что эта книга не та
что найдётся ещё другая
в этой книге много рваных страниц
небрежно к ней относились другие
и тут он её перебил, сказал, что всё-равно её полюбил
полюбил не за твёрдый переплёт, красивые картинки
а за то, что в себе она хранит, и что она ему вверяет
и если уж не она, то ни одна другая
она опустила взгляд, но потянулись руки
уста сомкнулись в поцелуе, с небес вода пошла
