Беспокойный

Пролог

За три месяца до этого:

Я тихонько открываю дверь, но меня встречает полная темнота. Когда я захожу внутрь, мои ноги цепляются одна за другой, заставляя меня споткнуться и опрокинуть вазу, которая стоит за соседским столом.

- Черт, - бормочу я себе под нос, наблюдая, как она разлетается на миллион осколков по деревянному полу. Осколки сливаются воедино, и я протираю глаза, чтобы рассеять туман.

Внезапно комнату заливает яркий свет, и моя пульсирующая ная боль усиливается. Моя мама стоит в дверном проёме своей спальни со страхом в глазах и бейсбольной битой в руках.

-Гарри? - она опускает предмет в моём присутствии.Эмоции в её тусклых зелёных глазах превращается из настороженных в более чем раздражённые за считанные секунды, но мне было абсолютно наплевать на то, что она чувствует.

- Чёрт побери, Гарри! Ты знаете, сколько сейчас времени?  Я думала, что кто-то вломился в дом! - её голос дрожал под конец, но она что-то замечает и направляется в мою сторону.

Она хватает меня за подбородок и тянет к себе, чтобы получше рассмотреть мои налитые кровью глаза. Я отвожу взгляд и смотр на разбитую вазу на земле вместо сердитой женщины передо мной.

- Ты под кайфом? Гарри, посмотри на меня! - я щурюсь на неё в надежде, что туманность спадёт. Её глаза мелькают между моими, прежде чем она опускает мою челюсть, как будто это внезапно обожгло её.

- Знаешь что? С меня хватит. - она опускает руки. - Я не могу допустить, чтобы ты приходил домой в таком состояние каждую чёртову ночь, Гарри. Я не могу оставаться на ногах до двух, трёх, иногда четырёх часов ночи, беспокоясь, жив ли мой сын или нет. - Говоря это, она медленно качает головой. - Это последняя капля. Ты просто слишком взволнован и запутался в себе, и я... я больше не могу с этим справляться.

Мама прижимает ладонь к лицу и пытается скрыть блуждающую слезу, которая начинает собираться в её глазах. 

- Ты не оставляешь мне другого выбора, кроме  как включить вас в Дисциплинарный проект. - Бросив последний неодобрительный взгляд, она поворачивается на каблуках и идёт обратно в спальню, лениво волоча за собой биту.

Моя мама останавливается и колебается у входа, её пальцы хватаются за край деревянной рамы. Она пристально смотрит в одну точку на полу. Наверно, она слишком расстроена, чтобы даже смотреть на меня.

- Кто знает, - шепчет мама. - Может быть, через полгода ты научишься расти и наконец станешь мужчиной.