Гитара, струны, надпись...

Полночь. Ты вернулась домой после трудного, но пустого дня. Ничего кроме завалов на учебе и давления со стороны родственников. О друзьях и личной жизни и речи идти не может. Тебе просто все осточертело. Кинув тяжелый рюкзак в самый дальний угол комнаты, ты без сил валишься на кровать. Закрыв глаза и попытавшись заснуть, ты понимаешь, что ничего не выйдет. Зайдя на кухню под звуки урчащего желудка, с тяжестью вздыхаешь. В холодильнике пустота. Впрочем, как и на твоей душе. Вернулась обратно в комнату. Глаза безпричинно начинают бегать по всем ее уголкам и что-то старательно выискивать. Ты сама не понимаешь что, пока... Взгляд остановился на кучке давно неубранных вещей. Они были оставлены, под предлогом уборки перед приходом гостей... Прошло уже три месяца. Шаг за шагом, ступая голыми ступнями по ледяному кафелю, ты приближаешься. Сердце от чего-то трепещет, страшно спугнуть, сделать лишний вздох. Затаив дыхание, ты крадешься к своей цели, словно хищный зверь. Осторожно прикоснувшись руками к кучке одежды, ты аккуратно проталкиваешь свою ладонь в глубь. Проходишь сквозь ткань, щупаешь, ищешь ту заветную вещь, которая тебе нужна. И вот кончики пальцев наконец коснулись чего-то гладкого, холодного и пыльного... Сердце забилось чаще, дыхание перехватило. Это она. Порывшись в вещах еще несколько секунд, трясущейся рукой ты вытаскиваешь гитару. Ту самую, что подарила тебе она... С той, будто вчера написанной шуточной подписью маркером: "Играй на этих струнах так же, как и чувствами своих бывших." Но, к сожалению, думая о ней, ты не смогла сыграть ни аккорда. Просто... На ее чувствах ты бы не играла никогда. Но она смогла. Кажется, теперь ты поняла, почему не прикасалась к этим струнам уже шесть месяцев. Ты поймала себя на том, что струны с невыносимой болью впиваются в ладонь, но тебе было плевать. Закрыв глаза, ты сжимала эту гитару так, будто держала ее за руку. Будто не хотела и не собиралась никогда ее отпускать. Но отпустила. Резко открыв глаза и положив гитару на кровать, ты посмотрела на покрасневшую ладонь и синие полосы от струн на ней. На этом месте точно останутся следы. Взяв инструмент в руки, ты вспоминаешь какой-то мотив, который помнила лучше всего. Ты забыла, но пальцы еще помнят первые аккорды. Поставив их на нужную позицию, ты закрываешь глаза. Ожидаешь, что сейчас будет звук. Три... Два... Не можешь. Не можешь сыграть на ее чувствах. Пусть это и гитара.
Два ночи. Ты сидишь на полу комнаты вся в слезах и уже который час смотришь на эту злополучную гитару. На ту самую надпись. Полоска лунного света одиноко разрезает комнату. В мыслях лишь одно... Те струны, потревожить которые ты не смеешь уже шесть месяца. Ведь она тоже твоя бывшая. Бывшая... Бывшая ведь не настоящая, не будущая? Ты резким рывком закусываешь опухшие от плача губы. Воспоминания, они так далеко. Весна. Эту комнату разрезает уже не лунная а солнечная полоска света. И ты еще не одна. Она еще с тобой. Рука на руку, пальцы к пальцам. Вот вы сидите на кровати, она учит тебя первым аккордам. А потом решается сыграть сама... И именно тогда ты услышала ту самую мелодию, что заставляла трепетать твое сердце. С этими нотами ты всегда вспоминала ее. Стук ветки по окну заставил тебя вернуться в это холодное и одинокое настоящее. Перед тобой все еще та гитара. Все те же струны и та же надпись. А в голове... Мелодия. Та самая.
Три ночи. Наконец настал тот самый переломный момент. Ты решаешься разрушить иллюзию. Руки тянутся к гитаре, а ты все еще не можешь поверить в это. Все еще отрицаешь. Вот она у тебя на коленях. Все словно в замедленном действии. Медленными движениями ты берешь ее в руки. Ставишь пальцы на нужную позицию. Кажется, будто решаешься прыгнуть с крыши. Но решение принято. Глубокий вдох. Судорожный выдох. Ты не веришь своим ушам. Кажется, только что прозвучал слабый, тихий аккорд той самой мелодии. Эти до боли знакомые ноты ты не слышала уже шесть месяцев. Слезы снова выступили из глаз. Но ты продолжала играть. Второй аккорд, третий. С каждой секундой твои пальцы становятся все более уверенными, а нажатия сильными. Чем дольше ты играешь, тем больнее становится, тем сильнее сжимается твое сердце. Будто нож, который с каждой секундой прорезает твою плоть все глубже и глубже. Но ты продолжаешь. Ноты льются друг за другом, мелодия превращается в крик души, а понимание того, что на гитаре все еще есть надпись разрывало на части. И вот последние аккорды. Ты сделала это. Кажется, теперь эту мелодию ты ненавидишь всем сердцем.
Пять утра. Поток мыслей исчерпан. Взгляд снова сфокустрован на гитаре, струнах, надписи. Но теперь уже измененной. "Играй на этих струнах так же, как и чувствами своих бывших. Они ведь делали так же."