Гитара, струны, надпись...

печатает...

Печатает... Насколько дорога может быть эта надпись? Как много это слово, высветившееся на экране телефона посреди ночи может значить для человека? Как много разных эмоций оно может вызвать? Трепет сердца в ожидании чего-то очень волнующего, ужас и страх перед происходящим, шок, либо недоумение. Как много разных историй кроется всего в одном слове. В одном слове, восьми буквах и трех мигающих точках. Они слишком важны. А что, если в переписке с человеком, которого давно нет вживых высветится это зловещее, больное, дурацкое "печатает..."? Ты вспомнишь, как еще год назад спокойно смотрела на эту надпись и ожидала сообщения от нее. Знала, что там будет что-то вроде "пошли" гулять", "что делаешь?" или хотя бы "что задали?". А сейчас ты видишь эти мигающие три точки и не знаешь, чего ожидать. "Привет, я воскресла и снова жива, ты опять сможешь проводить время со мной, как раньше"? Жутко. А может... "я скучаю", "люблю тебя", "ты мне нужна", "мне тебя нехватает" или еще какой-нибудь такой чуши, которую ты почти никогда от нее не получала, а если и получала, то это было слишком редко и дорого тебе до глубины души. А она все еще печатает... Эти пять минут показались тебе самыми долгими в твоей жизни. Эти пять минут ты просто сидела и смотрела, будто загипнотизированная на эту надпись. На эти мигающие три точки. Может она и не умирала и это было глупой и злой шуткой? Даже если так, то ты посмеялась бы от всей души, громче всех, даже если не смешно, а больно, лишь бы она была жива. А затем... Надпись исчезает. Навсегда. Навеки. И снова вечный "офлайн". На что ты вообще надеялась? В голове резко промелькнула мысль - а ведь ты так и не получила от него прощальной записки. Обновляешь ее страницу в ожидании этого бессмысленно, жуткого и непонятного тебе "онлайн" от мертвого человека. Ну хоть что-то, хоть капля намека. Кажется, ты не заметила, как слезы длинными, обжигающими кожу, солеными и горячими дорожками скатывались по твоему лицу уже десять минут. Губы трясутся, ледяные руки тоже, да и все тело вместе с ними. Что происходит? Вдруг... Сердце пропустило один удар. Или два, или даже три... Кажется, ты забыла, как дышать. "Онлайн". "печатает...". Что же там? Руки безостановочно трясутся. Пришло сообщение. От нее. Глаза пробежались по всем строчкам, телефон выпал из рук. Как же так? Зачем ты подарила себе надежду, зная, что она не оправдается? А в голове все еще "...это ее сестра, пишу с ее страницы. Я соболезную и знаю, что вы были близки. Ты была ей действительно дорога..." и всякие ненужные тебе утешения. Это не она. Она не писала это, снова сидя на своей кровати и, как обычно, поглаживая кота, устроившегося на ее коленках. Пойми уже наконец. Она... мертва. Мертва, лежит под землей в деревянной коробке. Ты сама видела, как ее закопали. Надела на ее похороны то самое черное платье, которое вы вместе выбирали, чтобы пойти на школьную дискотеку.
Пролистав переписку чуть выше, ты видишь сообщения за прошлый год. Тогда она была еще жива... Листаешь еще дальше и видишь голосовую. Обычно она писала текстом, но на голосовых была только ее игра на гитаре. Гитаре...
Гитара. Предсмертная записка.
Как эти две вещи были связаны, она поняла только сейчас. Взяв в руки инструмент, ты провела пальцами по той надписи, которую она оставила маркером на гитаре. А где чехол? Странно, но он пришел к тебе совсем незадолго до ее смерти. И ты его даже не заказывала. Вы тогда уже расстались, но курьер принес именно такой,  который ты хотела. А какой ты хотела знала только она.
Вернувшись из раздумий в реальность, ты пытаешься нащупать пальцами дно карманов чехла и... что-то находишь. Тетрадный листок. С текстом. Как же ты жалеешь, что не нашла его раньше. Столько всего было упущено. Может, ты бы и смогла предотвратить то, что случилось. Вина обдала все тело током. Слезы пошли новой волной. На затылке новые следы от сотого удара головой об стену. На коленках опять кровь от ногтей, впиваюшихся в них. Зубы снова впиваюся в нежную кожу рук. Ты кусаешь себя только в самых крайних случаях - когда осознаешь все безысходность ситуации.И без того мятый листочек смялся еще сильнее в твоих, крепко сжимающих его, руках. Как странно летит время. Оказывается, прошел уже целый час. Слезы все еще льются, тело все еще сотрясается, раны все еще появляются. Ты снова открываешь этот диалог. Ваш диалог. Нет, тебе больше не хочется увидеть это дурацкое "печатает...". Кажется, в твоей голове когда-то промелькала мысль удалить его. Но те слова, которые были там слишком дороги тебе. Это единственное, что осталось у тебя от нее. А хотя... Записка. Глаза опустились к последним строкам "...и пожалуйста, удали нашу переписку. Не возвращайся в прошлое. Я осталась в нем, но я мертва (буду или уже). А ты все еще живешь, так что иди вперед. Не делай шаги назад. Удали..."
"Не хочу, не буду, зачем, для чего" - все, что было в твоей голове. Но если подумать, то для чего оставлять?
Каждый вечер ты перечитываешь всю переписку с самого начала, тратя на это около двух часов. Но... неужели так будет всю жизнь? Тебе нужно тишины. Молчания. И...
Улыбка. Ты все поняла. Эта улыбка была чем-то странным. Она не была ни грустной, ни веселой. Что-то вроде... Той, что появлялась, когда ты ей в очередной раз говорила "раздражаешь". Или ты это прямо сейчас сказала? Губы прошептали это слово. Ледяные и трясущиеся руки кое как держут телефон, дрожащий палец пытается нажать. Ты хотела закрыть глаза и сделать это, но она учила никогда не закрывать глаза перед страхом. Так что... На твоих глазах удалилось все, чем ты жила весь прошлый год. Просто, все, что ты так ценила в ней, живет теперь в записке. Там настолько дорогие тебе строчки, что, получив их при ее жизни, ты бы расплакалась. Но в диалоге было совсем по-другому. Если в записке акцент идет на текст, то в диалоге был трепет от совсем другого. Что она напишет? А в окошке высвечивалось "печатает..."