я делал больно и отталкивал всех, кого любил и кто готов быть рядом был,
я намерено грубил и притворялся эгоистом,
а может это не было притворством?
иначе, почему я вновь пишу эти чёртовы строки?
я делал больно и меня прощали вновь и вновь,
я врал родным и длинными ночами бродил по улицам с бутылкой пива,
все мысли были лишь о том, какой я нахрен человек, когда обещаний, даже самых простых не могу сдержать?
привык слишком часто быть один и всех от себя отталкивать и этим боль причинять.
ненавижу привыкать,
привязываюсь слишком сильно,
мучаюсь, пытаясь забыть, когда понимаю, что всё – иллюзия.
и не осталось больше тех, кто любил бы и дорожил мною,
всех потерял и в этом лишь моя вина.
я виноват во всём, как было и всегда, но раньше я хотя бы отрицал, а что сейчас?
сейчас признаюсь, не скрывая ничего
я пуст, меня нет, потому что нет тех, кто жизнью был моей и смыслом...
