Мертвый мир

5 1 0
                                    

Холодный город и слезливый:
он жил давным-давно.
Теперь же он пустой, унылый,
как в грустном сне, кино.

И нынче город уж покинут,
погибла его рать.
А фильм тот никогда не снимут,
ведь некому снимать.

Уж не бегут по переулкам
ни дети, ни коты.
Там все пустынно, жутко, гулко —
заблудишься и ты.

Там не сияет луч надежды —
лишь тьма и пустота.
Кто жив — так те одни невежды,
а истина — проста:

Кто самый сильный — побеждает,
кто слабый — тот умрет.
И только так все выживают,
лишь ветер там поет.

Гуляет он по небоскркбам,
летает по домам.
А город стал огромным гробом,
нет места счастью там.

Не пролетит уже синица,
не запоет петух.
Огню уж к небу там не взвиться —
огонь давно потух.

И нет надежды на рассвете:
рассвет — пожар, костер.
Не принесет он, впрочем, света:
давно пустынен взор.

Давно забыты счастье, радость —
лишь мрак и дождь стеной.
Горчит на вкус гнилая сладость
и принесет покой.

Покой и духота над миром
царят уж сотню лет.
Заброшен мир, и стал он пиром
для тех, кто о́тверг свет.

Холодный мир покинут всеми:
богами и людьми.
И жизни нет, и бродят тени,
не хлопая дверьми.

Ведь сами двери — нараспашку,
а тени — лишь мираж.
Не встретишь здесь даже ромашку,
весь мир — дурной витраж.

Но стекла не блестят на солнце —
они бледны, мутны.
Там нет цветов и нет эмоций,
и монстры там чудны.

Их можно встретить в переходах,
в проулках и садах.
На старых фабриках, заводах,
в деревьях и кустах.

Они — везде, они — повсюду,
ведь монстра не убить.
И не свершится ночью чудо —
тот мир не оживить.

Не побегут уж по асфальту,
что весь покрыт песком.
А из песка не сделать смальту,
чтобы наполнить дом.

Весь дом заброшен и разрушен,
осталось лишь забыть
О том, что мир был добродушен
и мог когда-то жить.

Забыть пора, оставить в прошлом
все мысли и мечты.
Пусть будет больно, плохо, тошно,
но все серы листы.

Ведь белой краски не осталось
в палитре у творца.
И черной тоже — все смешалось
и не найти конца.

И не найти уже начала,
и перелома миг.
Недолго музыка звучала,
но все — прощальный крик.

Январь-февраль 2019

Поэзия. Оригинальные стихотворения Место, где живут истории. Откройте их для себя