Le soleil se lève.
Elle est couchée dans l'herbe, les yeux fermés. Le vent caresse son visage. Ses cheveux forment comme un halo d'or autour de sa tête. Sa robe rouge est tachée de vert, elle s'en moque. Elle laisse le soleil réchauffer sa peau glacée.
La colline descend en pente douce vers un village en contrebas. Le vent dessine des vagues sur l'herbe, les nuages déroulent leurs filaments brumeux dans le rose pâle du ciel.
Tout est calme.
Une cloche sonne au loin. Le village s'anime, des portes s'ouvrent, un écho se répercute sur la colline, des enfants crient joyeusement. Elle ne bouge pas, les yeux fermés. Laisse le soleil réchauffer sa peau, le vent caresser son visage. Immobile.
On pourrait la croire endormie.
Mais il y a ce collier écarlate autour de son cou. Sa robe qui s'est imbibée de rouge, lors de la nuit de son agonie, allongée dans l'herbe de la colline.
La lame tachée de sang est posée à côté d'elle, hommage provoquant sur la tombe couleur émeraude.
Le soleil se lève.
Tout est calme.
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Or
Short StoryC'est un trou de verdure où chante une rivière, Accrochant follement aux herbes des haillons D'argent ; où le soleil, de la montagne fière, Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.
