Бессмыслица.

***

Снова, от боли в сердце, возьму кисть в заледеневшую руку. Сейчас в моей палитре есть только два цвета, какой же выбрать сегодня?

Алый, словно кровь, что стекала по предплечью вниз, окропив белую простынь. А ведь её более невозможно будет отмыть от этого греха. Уныние, что красным бурным ручьем течет по моему телу, закипая...

Черный, что означает затмение моего разума болью и отчаяньем, тоской и печалью... Именно этот цвет предает моему духу вдохновенье и искусство, медленно убивая.

Мысли слились воедино и я более не могу удержать того зверя, что с яростью вырывается наружу, раздирая всех на своем пути своими желтыми, от крови, клыками. Чтоб усмирить его я в который раз напишу никому ненужные строки, которые врядли спасут кого-то кроме меня.

Я не вывожу собственного мира внутри себя. Я запутала на улицах собственно построенного города. Особо опасные убийцы скрываются в его темных переулках.  Они ведь тронут меня, это же я их создала...

Спустя миг один из них уже держит, прицелив на меня, пистолет. Выстрел. Чтобы жить мне приходиться писать, чтоб писать - умирать. Но это лишь смерть моих зря потраченных минут жизни на эти строки от руки своего убийцы.

Обратятся ли эти сплетения слов в нечто гениальное я никогда не узнаю. Начав эту игру я никогда не подозревала, что только здесь я смогу не лгать себе,  а корчась от боли предам свою душу искусству, которое никто не оценит и ожидать контрольного выстрела от собственного убийцы.