receuil d'histoire

réveil

Il ouvre les yeux, ne comprends pas ce qui l'entoure. Tout est blanc, trop blanc, une odeur de désinfectant flotte dans l'air, lui agresse les narines. Il éternue et une douleur se propage le long de sa colonne vertébrale. Il est allongé dans un lit, un lit qui n'est pas le sien, qu'il ne connait pas. Il n'y a personne dans la pièce, juste lui et ses pensées. Il ne comprend pas ce qu'il fait là, dans cet endroit désagréable, trop propre, trop claire. Il réfléchit, ferme les yeux, les rouvre,... Puis il se souvient. Il marchait dans la rue, accompagné de sa meilleure amie. Il y avait eu ce bruit, cette voiture qui avait déboulé sur la route à toute vitesse, sa trajectoire déviant vers le trottoir,... Et cette douleur. Puis le noir. Le noir jusqu'à maintenant où tout est trop claire, trop claire dans la pièce et trop claire dans son ésprit. Il se souvient aussi du crie de son amie, se crie de douleur qui venait du côté de la route, du côté de la voiture, du côté de la mort. Il se rappel de la couleur du véhicule, blanc comme la pièce où il se trouve à présent. Ses yeux lui piquent. Il sait qu'il ne l'a reverra plus. Elle, son amie d'enfance. Il veut se rendormir, et ne jamais se réveiller. Rester dans un coma jusqu'à l'infini s'il le faut. Mais il ne veut plus penser. Il veut seulement oublier, ne pas se souvenir de cet instant, de cet endroit, de ce crie, de cette douleur,... Dormir sans penser, dormir sans rêver, dormir pour oublier. Il ne veut que ça. 

La porte s'ouvre et une femme entre, des cernes sous les yeux, la peau pâle, les traits tirés,... C'est sa mère. Elle le regarde, une larme roule sur sa joue, elle baisse les yeux, ... 

Il dit d'une voix pâteuse :

"Je sais."

Car c'est la vérité. Sa mère ne bouge pas, d'autres larmes roulent sur son visage fatigué, elle tremble légèrement. Lui n'y arrive pas. Il reste là sans rien dire, sans rien faire, sentant un part un, au fur et à mesure, ses muscles endoloris se réveiller de son sommeil.