Эту бренную текстуру,
Не предавшую культуру,
Сохранишь в себе отныне,
Ибо скоро кровь остынет..
Не останется ни капли
От сознания, не так ли?..
Не вернуть назад детали
Собственного сердца стали..
На лице иссякнут чувства,
Мыслей чистое искусство,
Не найти теперь и боли,
Всё забрали.. правда, что ли?..
Не поверишь!.. но ты труп,
Бесполезен весь твой труд,
Каждая твоя догадка
Будет свергнута.. не гадко?..
Нет.. привычка - дело чести,
И не смей думать о мести..
Впрочем, не сумеешь боле
Ты подумать.. этой роли
Суждено остаток акта
Доиграть и с чувством такта
Удалиться и закрыться,
Ну а дальше.. хоть убиться..
YOU ARE READING
He held the spring in his hands/В своих ладонях он держал весну
PoetryYou are all I need Ты - все, что мне нужно, I'm in the middle of your picture Я в центре твоей картины, Lying in the reeds Лежу в тростнике...
