Мысли поехавшего

Мысля 1

Никто никогда не думал, почему и каким образом у многих писателей и художников, музыкантов и продюсеров, получаются настоящие произведения искусства? Нет? Так вот, призываю вас подумать над этим, и чтобы помочь вам ответить на этот вопрос, хочу высказать вам мою точку зрения.
Казалось бы, на этот вопрос легко ответить:

- Они просто много читают и из книг набираются вдохновения.

- Когда приходит вдохновение, всегда выходят шедевры.

- Может они просто описывают свою жизнь и приукрашивают её, чтобы было поинтереснее?

Вот приблизительные ответы, которые могут дать люди на вышепоставленный вопрос. Но так ли это? Врятли. Это далеко не полные ответы. Даже если взять их вместе, получится даже меньше половины от полноценного ответа.

Писатели, художники, продюсеры и музыканты. Безусловно, они пишут свои произведения, когда приходит вдохновение. Но оно разве приходит просто так? Нет. Для того, чтобы оно пришло нужно знатно потрудиться, например, прочесть не малое количество книг, или же вдаваться в историю. Из неё тоже можно получить много информации, что потом может излиться в прекрасное историческое чтиво. Но самое главное многие упускают.
Для того, чтобы появилось вдохновение, творческие люди очень много размышляют. Копаются в себе, в своих воспоминаниях, страхах, прошлом, будущем и настоящем. Это очень сложно. Поверьте. Это очень больно. Не представляете на сколько... Даже гуляя на улице по тропинкам проложенным в парке, смотря сериал, фильм, делая работу, слушая музыку, сидя в кафе, с друзьями или в одиночку - не важно, они всегда погружаются в себя, хоть внешне этого почти не заметно. Вот сидит человек и разговаривает с другом, а внутри у  него столько мыслей и эмоций - не сосчитать. Да, это действительно так. Он думает о самых разных вещах, начиная с того, какая погода сегодня на улице, заканчивая  размышлениями о том, какой глубокий/задумчивый/счастливый или же печальный взгляд у собеседника. Он даже пытается понять, что твориться на душе у друга. Пытается разглядеть все эмоции и чувства во взгляде на против, а потом, сопоставляет со своими. Пытается заметить каждую мелочь, каждую деталь и описать её многочисленными словами, предложениями. Творческие люди вечно думают о жизни, о любви, о друзьях, о родных, близких ему людях, о местах, где прошли лучшие моменты его жизни, о людях, что когда-то помогли, уберегли от опасности, подарили целый спектр различных эмоций. Всё эти мысли крутятся у него в голове каждый день, и при этом, он успевает общаться с людьми, решать какие-то бытовые проблемы, помогать людям и писать. Творческих людей, как по мне, можно считать одними из тех, кто имеет самые сильные личности. Именно так. Да. Ведь когда ты копаешься в своих мыслях, душу выворачиваешь, тебе безумно больно и тяжко, так, что хочется исчезнуть, утонуть во тьме, свернувшись калачиком от резко сжимающегося сердца, что давным давно живёт само по себе. Ведь воспоминания бывают разными : приятными и не очень, хорошими и плохими, весёлыми и грустными, что есть у людей. И с этими чувствами, с комом в горле, что постепенно нарастает поминутно, если не ежесекундно, ты стоишь перед другом, который рассказывает тебе о своих проблемах и с улыбкой на лице, причём максимально искренней(!) , успокаиваешь его, поддерживаешь, в то время как самому не лучше, если не хуже.

Говорят, что вдохновение приходит прямо перед самым сном, почти ночью, когда уже нужно погружаться в царство Морфея. А знаете из-за чего это? Я отвечу. Из-за тех же самых мыслей. Весь день творцы прекрасного думают, размышляют, копаются, и под вечер, когда все вокруг затихло, когда нет ни единого препятствия к творчеству, все эти переживания стремятся вырваться наружу из глубоко запертой темницы, что располагается где-то на задворках души. И тогда, поздно вечером, они садятся за письменный стол, на котором обитает лёгкий творческий беспорядок, берут ручку, блокнот или же любые другие предметы, что способствуют отпущению скрытых чувств, и под тёплым, лёгким, едва уловимым, освещением, исходящим от настольной лампы, выливают всё содержимое души на бумагу, выводя красивым, или не совсем, почерком буквы, проводя аккуратные, или наоборот, линии карандашом, а может и сразу кистью. Писатели пытаются рассказать о своих чувствах через свои произведения и персонажей, что фигурируют в них; Художники - через специально подобранные цвета из своей многогранной палитры; Продюсеры и музыканты - через свои песни, пытаясь вложить в строки чувства и подобрать необходимую для них мелодию, что будет подчёркивать эти самые чувственные строки. И тогда, люди творят настоящие шедевры, основанные на их переживаниях, чувствах и эмоциях.. Выпуская на свет свои творения, люди надеются, ждут, что их поймут, что хотя бы кто-то найдёт в их произведениях себя, поймёт, что он не один такой на этой планете, что есть ещё люди, переживающие о том же, о чем переживает и он. А мы... Мы просто их читаем /смотрим и.... И на этом все... Да, они нам нравятся, мы действительно можем найти свои проблемы в написанных строках песни, рассказа, найти свои чувства и эмоции в картине. Но не задумывается : почему писатель написал это, сочинил, нарисовал? Нам просто нравится и не важно, что чувствовал сам писатель во время написания этого творения. И по этой причине, мы за частную забываем просто хотя бы поблагодарить писателя /художника/продюсера/музыканта, за его проделанную работу. А жаль, ведь от этого они чувствуют, что их труд канул в никуда, пропал без вести и никому не помог. А они ведь так много страдали, переживали, терпели боль и разочарование.... А ради чего? Выходит, что просто так...

Так почему и каким образом у многих писателей и художников, музыкантов и продюсеров, получаются настоящие произведения искусства? Я, лично, высказал свою точку зрения по поставленному вопросу. Но как ответите на него вы, зависит полностью от вас. На что я могу надеется, так это лишь на то, что вы просто прочли мои мысли изложенные выше, и сделали для себя какие-то пометки и выводы; ну или хотя-бы, что вы просто услышали меня.

"Они могли творить только доведя себя до припадков "вдохновения" - неизвестная форма эпилепсии."
                                    Евгений замятин.
                                       Из романа "Мы".