На душе холод и сердце во льду
И ночь вновь из сумрака гонит беду
Безнадёжное чтиво в дрожащих руках
Строки и буквы в двух узких чертах.
***
Беспечно, но сумрачно человек шёл домой,
От скитаний в тумане был он еле живой,
В груди тихо и грубо его сердце стучало
О его мыслях и муках лишь оно твёрдо знало…
Его взгляд был направлен далеко в никуда,
Куда его слепо вести могут дни, недели, года,
Куда может он все свои жизни молча идти,
И всё что угодно может быть на этом пути…
И в мыслях своих с головой погружённый
Он шёл будто раб, ликом идей покорённый…
Он шёл как безумец в бреду лихорадки своей,
Молча кричал и слепо видел рядом людей…
Он был холоден будто бездушный мертвец
И в сознании видел он своей жизни конец
И стремился к нему. В своих душевных мирах
Он пред жизнью испытывал свой дикий страх
- Ты не должен бояться… - шептал голос внутри,
Ты не должен пытаться себя жизни лишить…
Ты же вольный по жизни, давай - выше неба пари
Ведь никто не сможет тебе жить запретить…
- Почему же не должен? Я - выбираю судьбу
И даже если я сам себя убить возжелаю,
И даже стрелок жизни остановлю я ходьбу,
Если цель своей жизни я больше не знаю…
- Но зачем?
- Я устал…
- Отдохни, умирать смысла нет
Ты поверь мне, впредь в жизни всё будет иначе…
- Но ты помочь мне не сможешь, дать нужный совет…
- К сожалению, я – это ты, что только мыслит богаче…
Хладнокровен и сломлен, он мыслям предался
Хоть их расхождения он вполне опасался,
И голос ему повторял о том, что нужно жить…
Но от мыслей о смерти себя нельзя оградить…
-Куда идёшь ты?
- Не знаю я…
- Иди домой
Ведь путь не определён твоей судьбой,
Но лучше для тебя преодолеть свой дух,
Ведь жар внутри не до конца затух.
- Судьба не существует, мы – наш мир…
Наш каждый шаг, наш каждый чумной пир,
Наш каждый взгляд и наше осуждение
Не мир определил, а лишь наше мышление.
Мы сами кузнецы миров и жизни всей,
И не известно нам: как лучше, как нужней
Но лишь наш выбор всё определит:
Всё станет лучше или к чертям слетит…
Голос внутри исчез иль в горечи затих…
А человек бродил, как изнурённый псих,
Как будто в вечной безысходности тумана,
Он бродил в своей душе, среди обмана…
И может внешне он не так сильно страдал,
В мыслях своих, как в лабиринте он плутал
И там он был как ветер из пустыни одинок,
Как оторвавшийся от дерева сухой листок…
И он боялся… Боялся дальше жить во лжи,
Что злостно разрушала тон у струн души,
Что покоряла всё, что в людях он ценил,
Всё, что он чувствовал, и всё, что он любил.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
"Стихи суицидника"
ПоэзияНередко душевная боль и одиночество наносят непоправимый вред человеку, что он не видит смысла в жизни. Это произведение о последней недели в жизни одного "маленького человека", который разочаровался в жизни, о чем написал в стихах. Это не является...
