Постулат

&

Что с нами сделала эта боль,

Что обретается в нас вновь?

Но мы с этим ничего не делаем, обратясь в густую кровь,

Что вечна на этой смертной земле.

* * *

Мой верный конь

Несёт меня по пустыне сквозь,

Пронося сквозь пустынные действия.

Мир погряз в войну,

И наша раса в степени морали идёт ко дну.

Мы так хотим и потому,

Что идём мы по призыву наших умерших душ,

Мы идём к кушу,

Не подозревая о чувствах;

Убивая друг друга,

Не жалея себя,

Разрушая и все уничтожая;

Что ради смеха мы себе доставляем,

И ради забавы уничтожаем.

* * *

Жили мы, как старые курицы:

Вечно кудахчем на судьбу-кудесницу,

Не понимая, как жизнь может стать слишком дорогой

И слишком ценной.

Такая нежная ты, моя родная Земля,

Как жаль,

Что это пришло лишь в старь.