He aquí la meta
Que añoran mis dedos
Los apéndices del alma
Los brazos del poeta
Con el unicornio del color que quieras
Del material que quieras
Y hacer papel hasta el aire seco
Porque la meta es codicia
Es amor. Es inevitable
Como la muerte prematura.
A los versos hoy me entrego
De adentro hacia adentro
Por sentirme más afuera
Conectado con el alba
Hoy más que nunca soy la planta
Soy la brisa y la llovizna
El sendero del caracol
El egoísmo de la sutileza
La poesía en carne viva.
