Снова дождь, снова холод,
Вокруг всё сыро и тоскливо,
А ты всё также одинок и молод,
На грозы говоришь: «Красиво!»
И грянет гром, начнётся буря,
Мне станет страшно и гадливо,
Наверняка я — просто дура,
Но ты сказал, что я несправедлива.
Забилась в угол, вся в испуге,
Сижу, волнуюсь, как ребенок,
А ты твердишь всё о недуге,
Закрывшись в ванной на замок.
Я — больна, не спорю, задирая нос.
Но я больна тобою, хоть ты порой
Кричишь, что до такого не дорос.
Уж нет! Твоей нелепости — долой!
Довольно от меня скрываться
В стенах состаренного дома,
Я лишь хотела вместе развлекаться
И допивать остатки маминого рома.
Всё безнадёжно — ты никак не открываешь,
Сижу, боясь тех вспышек за окном,
Стучу, ломлюсь, но ты не отвечаешь:
Всё молчишь, проходит день за днём...
Устала бить руками, рыдать и унижаться,
Терзать внутри себя о том догадками,
Как прекрасно было б наслаждаться
Поцелуями — мягкими и сладкими.
И грянет гром, начнётся буря,
Я зайду в море, расставив руки...
Тогда молния пронзит меня как пуля,
Стерев с лица болезненные муки.
