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C'est étrange, comme sensation. Cette relecture.
Cela fait remonter beaucoup de choses... Presque un an...
Je veux d'autres médicaments. Je ne veux plus ceux pour dormir ou l'homéopathie de ma satané mère. Je veux des anti-depresseurs. Je suis bien le seul.
Mes parents ont peur, mais ils ne se rendent sûrement pas compte.
Depuis l'hôpital, mon père a pris conscience de beaucoup de choses. Pour le mieux.
Et maintenant, ils s'attendent tous à ce que je souris, à ce que j'aille bien... Je ne vais que mieux.
Pourtant.
Alors je me sens coupable. Et je recommence à m'enfermer et puisque ma coquille est toujours aussi étroite, il faut bien que je coupe et arrache des bouts.
On me crit dessus quand je pleure ? Soit, je ne vais plus pleurer. Quoi qu'il en coûte.
Kriss
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Une chanson douce , que me chantait ma maman ...
Poetryune chanson douce , que me chantait ma maman, en suçant mon pouce , j'écoutais en m'en-dor-mant. Cette chanson douce , je veux la chanter pour toi, car ta peau est douce , comme la mousse des bois ... une chanson douce , que me chantait ma maman...
