𝐂𝗼𝐥𝗼𝐫𝐬 [+𝐬𝐭𝐚𝐧𝐛𝐫𝗼𝐮𝐠𝐡]

7.

Estávamos sentados na borda da fonte na praça central. Bill fumava outro de seus cigarros. Perguntei-o qual o seu sonho mais profundo.

"morrer", ele me respondeu.

E agora, tudo era cinza.

Seu cabelo, sua fumaça, seus sonhos.

E agora ele está tão desprovido de cor, que não sabe mais nem o que elas são.

Ele é triste.