Poesía Muerta.

I

Al fin uno termina dándose cuenta que no hay nada, no está nadie, estas sola, muriendo,

sangrando lentamente y regalando sonrisas falsas, que todos creen y cuestan tanto hacer.

 Es agobiante "vivir" día adía con este dolor, con esta presión en el pecho, te quita el aire y

y los cigarros arden , por cada calada que aspiro me siento viva, llena de placer

es lo único que me puede complacer.