Alguien con tiempo libre

Eximius

Cuando te coartan el arte, te coartan la respiración; esa necesidad insaciable de vivir, de ser libre.
Impulsar tu alma hacia lo más recóndito de tu ser y volcar los sollozos en un papel.
Oír los susurros del ayer y responder a lo que el corazón con locura desea preguntar.
Cuestionar si es que alguna vez se fue libre realmente o si se llegaría a serlo, adentrándose a un espiral profundo de puertas que caen a un vacío invisible que no llevan a ningún lugar.
La noche se hace larga, los párpados cansados dejan notorio el largo día de agonía por lo tanto se ponen a tono, la mente avecina una tormenta de emociones enjauladas, sentimientos que creían olvidados.
En la oscuridad se hace fácil recordar, rebobinar lo que no se superó sin embargo es la razón por la que se ilumina el cielo.
El tarareo de la lluvia, ese frescor recorriendo el cuerpo, sentir esa calma y cerrar los ojos aunque igual abiertos no logres ver nada, esa sensación de estar solo, pronto resulta ser reconfortante, aunque luego ya no, ese sentimiento de soledad se hace fuerte, inexplicable, aunque en realidad no existan motivos, los pensamientos negativos se hacen notar, necesitan encontrar una salida por medio de lágrimas que caen por tus mejillas, el no entender las señales, el no seguir a lo que dicta el corazón, fingir estar bien cuando en realidad no, pero nadie nota esto, no eres capaz de comprender porque no, como un susurro del viento, tan opresivo como la lluvia que cayó.
Hubo un tiempo en que el mundo era amable, en el que el roció de las flores me generaban alegría, sin embargo ha pasado tanto tiempo desde eso, desde la ultima vez que sonreí, desde la vez que creí en mi.
Hubo un tiempo en que la vida era cálida y suave, en que me sentía a salvo en casa, un tiempo en que este cansancio mental tan profundo no existía . Y así fue como soñé que seria esa vida, tan diferente a lo que en realidad termino siendo , así es como termine aquí escribiendo, tratando de probar de manera indefinida lo buena que soy escribiendo escribiendo terrible o peor, pero escribiendo al fin. Escribiendo sobre algo irrelevante para el mundo pero importante para mi y preguntado también como es que resulto ser siempre tan redundante, ¿Como es posible?
Ha sido oscuro y ha sido frío, yo no sabia qué era real antes de ir al borde y mirar al precipicio. se ha vuelto un lío lidiar con el pasado,  algunas risas ya no parecen sinceras, a comprender los motivos y valorar el tiempo presente quien es transversalmente futuro y pasado.