La fille qui détestait les étoiles

Véga

Mes doigts se crispent, tout sonne faux

J'ai échoué. Encore.

Plus rien ne raisonne. Ce n'était pas beau...

Et je pleure d'avoir joué si mal et si fort.

Je ne veux plus écouter autre chose

La musique ; autrefois mon réconfort...

Elle ne me console plus. Et la prose

Et la rime m'étouffent. L'Aurore

À laquelle je croyais tant. Le début.

Je croyais y être. Ne faire que commencer.

Mais même à travers lui, je ne parle plus.

C'est comme si je ne savais pas jouer.

Je ne sais plus faire, j'ai oublié.

Le violon m'échappe, la musique aussi.

Je martèle, je crispe mes mains, une initiée...

Une débutante. Je ne fais pas de musique, je crie.

Un cri strident, désagréable, commun.

Facile à produire, à copier. Je suis sans fond.

Je ne peux faire comprendre quelque chose d'humain.

Il m'a oublié, j'ai oublié le violon.