Otro día. Ya queda menos...
Ya llevaba 4 meses. Psicólogos, médicos, semanas ingresada... Habían sido 4 duros meses, pero para mí ya no suponía ningún esfuerzos, es más, pesaba mucho más a mis padres que a mi. La cuchilla ya no me decía nada, solo era un trozo de hierro afilado acariciando mi cuerpo débil y enfermo. La anorexia había conseguido llevarse la mitad de mi, o eso decian. Yo me veía igual, toda llena de grasa, cada trozo de mi cuerpo sobraba. Obviamente no tenia amigos, me pasaba el día encerrada en mi habitación, mis padres, se preocupaban por mi todo lo que sus trabajos les dejaban, casi nada. Solo me llevaban de vez en cuando a tratamiento o se sentaban enfrente de mi en una mesa y un plato de comida mientras me miraban con mirada cansada. Me sentía mal por ellos, pero quería quererme.
