Keep You Right | Niall Horan + Zayn Malik

t h r e e

"Pistácios crus."

"Sim." Harry diz calmamente, com a voz cristalina através do telefone. Zayn pode ouvi-lo se arrastando ao fundo abrindo e fechando armários. Ele provavelmente está nu - Zayn sabe que Harry tira a roupa assim que tem certeza de que ele estará fora por mais de quinze minutos - vasculhando a cozinha por algo comestível. "Não há nada aqui." É por isso que Zayn patinou para a porra do Trader Joe às oito e meia da noite, tentando encontrar pistache cru. Tudo o que ele queria era uma caixa de leite para que pudesse pelo menos comer uma tigela de cereal pela manhã, mas Harry o pegou quando Zayn escapou e prometeu ligar quando fizesse o inventário. Zayn acenou para ele, puxando o gorro para baixo da cabeça e colocando os fones de ouvido novamente. Bump 'n' Grind. Ele podia ouvir Harry sorrindo porque se safou. "Quando diabos você mudou meu toque?"

"Não posso revelar."

"Por que diabos você precisa de pistache cru? Quem come pistache cru?" Ele examina a bolsa na mão e faz uma careta para ninguém. Harry é tão estranho.

"Martha tem uma receita que eu quero experimentar." Harry parece que está mastigando alguma coisa agora, depois começa a tossir como um fumante de cinquenta anos. Zayn revira os olhos e joga os pistaches em sua cesta de compras.

"Pare de roubar meus chicletes." Ele avisa. "Quem é Martha?"

"Stewart. E compre o vinho, estou me sentindo elegante hoje."

Zayn pode sentir um sorriso se desenrolar em seu rosto, apesar de tudo. "Você é realmente uma senhora chique. E não há nada mais elegante como de vinho de dois dólares."

"Você está começando a me entender! Você também precisa comprar uma lata de milho, por favor."

Zayn vagueia pelo corredor dos doces, evitando cuidadosamente a tentação em favor do seu cartão de crédito. Os funcionários já estão limpando o chão; ele acena para alguém que reconhece de Reed, bolsas sob os olhos dela que explicam a arte do último ano e ajusta o equilíbrio do telefone em seu ombro. Desta vez, no ano passado, ele era aquela garota; na biblioteca da faculdade, sobrevivendo com cafeína intravenosa, parecendo e sonhando acordado com o Dia de Ação de Graças.

Ele ficou em Portland para as férias no ano passado. Toby o convidou para jantar com seus pais.

Ele pisca com a memória, e doí ainda mais do que ele quer admitir. Ele só se lembra de Harry no telefone quando o outro fica gemendo sobre precisar do milho. "Há algo que você precisa me dizer, Styles. Liam bateu em você?"

"Ha ha. Você pode ser o nosso padrinho, imbecil. Pegue a lata de milho."

"Faça ele satisfazer seus desejos." Ele localiza o vinho e se diverte entre branco e tinto. Ele odeia os dois, mas o vinho é uma aposta segura para ficar bêbado quando seus amigos estão fodendo como coelhos no quarto ao lado, então ele pega um de cada. Por alguma razão, ele fica na ponta dos pés para chegar ao topo da prateleira. Quando ele pega a garrafa de vinho tinto e o rola no fundo da cesta, tem uma visão clara do corredor de comidas congeladas - e literalmente congela.

"Foda-se." Ele respira, o mais baixo que pode.

"O quê? Não tem milho no supermercado?"

"Shiii." Zayn assobia, como se alguém pudesse ouvir Harry além dele. Ele se agacha, ainda atrás dos vinhos e tenta não olhar para o espaço entre as garrafas. Por que Toby está lá com uma pizza congelada na mão, dando uns amassos em uma loira cujo nome Zayn se recusa a lembrar contra a porta do freezer.

"O que está acontecendo?" Harry sussurra ridiculamente. Zayn quase pode vislumbrá-lo nu como o dia em que nasceu, franzindo a testa no meio do apartamento vazio como se estivesse trabalhando em um quebra-cabeça.