Писать стишки, что за дела,
Ведь это просто страсть моя.
Я не поэт, как Пушкин, Блок,
Но мыслям нужен уголок:
Где они смогут жить и быть,
И мне тихонько не вредить,
Оставив место для добра,
Спокойной жизни и тепла.
Увы, но нет таланта здесь,
Лишь глупых слов дурная смесь.
Они способны взор затмить,
На миг рассудок помутнить.
И правды может в них не быть,
Лишь только ложь тут в силах жить:
Сплошная, горькая, как нож,
Она кричит: "Могу убить,
Но также жизнь и сохранить.
Коль сможешь ты так сложно жить,
Хотя бы в мыслях не темнить,
А правду жалкую принять".
Тебе поэта не понять.
Он может правду не писать,
А просто, с лёгкостью, соврать,
Ведь этот мир построен им.
Ему решать, какой исход
Героев наших здесь всех ждёт.
И если ценит он свой труд,
Напрасной лжи не будет тут.
Тебе лишь следует читать,
Внимательно все изучать.
И ты поймёшь, каков поэт
В реальной жизни: лжец иль нет.
