E ele sussurrava:
– 24... 6... 8.. 45... 132…
Números não aleatórios que deveria lembrar, por isso anotou.
Aqueles números ecoavam por sua mente sem lembranças. Apenas podia ouví-los, porém não recordando dos sons.
– 24 era o sino, 6 não me recordo, 8 não aparece, 45 a guitarra e 132 já está morto.
Virou-se e observou-a. Com seus olhos se calando, pôde suspirar aliviado antes de adormecer.
– Uma visão destorcida dela, com tons estranhamente chamativos e palavras exageradas.
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❝ Anemoia ❞ - p o e m a s
Poesía❝ Anemoia: Nostalgia de um tempo no qual você nunca viveu ❞. Onde minha alma se apossa de lugares onde nunca esteve, mas que, mesmo assim, se sente em casa. - 𝑨𝒑𝒓𝒐𝒗𝒆𝒊𝒕𝒆 Início: 25. 03. 2020
