Иногда я вспоминаю, как он сидел в своём кресле, прикрыв ноги пушистым пледом и записывал в потрепанную толстую книжицу в кожаном переплете тексты своих любимых песен. Он не признавал электронных заметок, Ворда, и прочих "современных глупостей". Эта книжка до сих пор хранится у меня. Иногда я перечитываю слова, написанные в ней неровным, до боли знакомым почерком. И мне невыносимо хочется плакать, но я больше не могу. Его нет уже как 3 года. Нет, он не умер, просто в один момент, когда я пришла домой, его не было в его привычном кресле. Я ждала его каждую секунду, но что-то подсказывало мне, что он не придет. Он ушел надолго, если не навсегда. Я 2 месяца не могла делать абсолютно ничего. Я лежала в апатии и жила только воспоминаниями о нем. Я до сих пор ношу в себе эту пустоту, черную и всепоглощающую. Он просил не искать его, и я до сих пор жду его возвращения.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Он
KurzgeschichtenПока что это небольшая зарисовка, но кто знает, чем это станет в будущем
