Artista De Meias Sujas * Pansmione Oneshot

"British Night" - único

— O que eu quero dizer - Não, espera, o que eu tô tentando explicar - Argh! Eu quero que eles se fodam. — Hermione bufou, muito furiosa, terminando a ligação com uma imensa vontade de atirar o bendito celular contra a parede. Aquele estava prestes a ser declarado como um dos dias mais desgastantes da sua vida. 

A garota não costumava jogar aparelhos contra outras superfícies. Não. Hermione era o tipo de pessoa que respirava fundo depois de um surto, se concentrava em um único ponto - as mãos calejadas, as voltas de seus cachos - então contava uma infinita sequência de números até não sobrar nenhum resquício de descontrole. O tipo de pessoa que era muito bem controlada. E foi dessa maneira que ela agiu, seu ponto de foco eram as voltas velozes da máquina de lavar. Girando, girando e girando. Um, dois, três. 

Então a máquina parou. Bip. Ela deixou de se apoiar na bancada e focou na tarefa de tirar as roupas molhadas, para em seguida enfia-las em uma cesta e em seguida na secadora. Tão metódica e focada que ela se assustou, arrepiando quando uma pessoa tocou em seu ombro. 

— Oi, tudo bem? — A pessoa sorriu sorriu. Mas Hermione não tinha visto, ficando um pouco sem reação. Ela tinha a assistido surtar? Como alguém tem coragem de falar com a outra enquanto lava roupa durante a madrugada? Isso é um assalto? Hermione nem tinha virado o rosto para discernir quem era a pessoa do seu lado. Encarando uma de suas camisas cinzas. A suposição de ser uma garota tinha aparecido por causa do par de saltos em seus pés. Saltos vermelhos. Muito vermelhos. Ela os vira de canto de olho. — Ah, olha, desculpa... Meu sabão em pó acabou e eu vi que você tem bastante! Eu só queria um pouco, porque o meu não foi o suficiente como eu imaginei mas se você não quiser me dar tudo bem, também- 

— Você pode pegar. — respondeu, um pouco mais seca do que gostaria. A menina ainda sorria, ela pegou o pacote que estava sob a máquina e se virou para ir embora. Já um pouco mais para frente, decidiu dar meia volta, voltando a onde estava. 

— Qual seu nome? O meu é Pansy Parkinson. Mas tipo, pode me chamar só de Pansy. 

— Eu sou a doutora Granger. — Hermione pode ouvir a voz de seus amigos na sua consciência reclamando do seu jeito, então, tentando soar um pouco mais amigável, ela disse novamente: — Meu nome é Hermione Granger. 

— Ah, tá certo. Mione. 

A Mione, decidindo dedicar um pouco da sua atenção para a garota, virou o rosto em sua direção. A figura de Pansy Parkinson era um tanto quanto... Diferente. Ela ainda era um padrão de garota bonita, branca com o cabelo escuro e roupas simples. Meio estilosinhas. Tão magra que suas pernas pareciam dar uma sensação de comprimento muito maior do que a realidade de tão finas. O seu diferencial era aquela edição da Dior debaixo do seu braço, as unhas pintadas de um verde neon, o par de óculos escuros sob a cabeça e os saltos vermelhos... Tudo ornando com um moletom preto e meias calças também verdes neon. Meias estás que estavam completamente sujas com uma substância estranha. Parecia terra. 

Era meia noite. Aquele lugar era uma lavanderia vinte e quatro horas completamente mal iluminada. Óculos escuros. Qual a finalidade, qual a necessidade disso?

— Você precisa de mais alguma coisa, Parkinson? — E de novo, ela sabia que estava soando mais rude do que deveria. 

— Aí, olha, não é nada é do que... Ãhn... Você parecia brava demais no celular. Não quero ser intrometida mas- 

— Eu sou uma advogada. Aquilo... Aquilo é o que acontece quando você não tem subordinados capacitados. — Granger achou ter visto a sombra de uma risada nos lábios de Pansy. Lábios bem desenhados e rosados... Não que ela tivesse prestando atenção.