Когда слова ложатся сами
На лист бумажный идеально,
Когда из головы идет
И рифма, и прекрасный слог,
Нам остается лишь писать
И строчки после повторять.
Мы про себя весь день читаем
Стихи, что заняли блокнот,
Мы, может быть, совсем не знаем,
Откуда вдохновение идет.
И если спросят вдруг случайно,
Откуда грустный здесь мотив,
Мы отвечаем – так, нечаянно,
Но знаем: он в душе горит.
Поэт не только стихотворец,
Поэт – чтец человеческой души.
Он, словно древний старец,
В слова суть облекать спешит.
И то, что скрыто на замке
В самих глубинах сердца,
Он выразит в своем стихе,
Открыта будет эта дверца.
За ней – чудные мысли и слова,
За ней – густая пустота,
Где место есть уж для всего,
Там не исчезнет ничего.
