Мои опасения о том, что из меня выйдет посредственный прозаик, к счастью, опроверглись, ибо моё творчество нашло отклик в душе прекраснейшего художника, человека творческого , очень доброго, умного и светлого, что сейчас довольно редко встретишь, ибо сейчас всё творчество нацелено на одну единственную вещь - получение материальных благ, в каком – либо виде, и это очень печально, поскольку любое творчество – это труд, который несётся в массы бескорыстно, с целью принести людям радость , тепло, отдать часть своей души, которая вложена в тот или иной объект творчества, будь то картина, кинофильм, книга, стихотворение или что – либо другое. Любой художник, да и не только художник, вообще любой человек, соприкасающийся с творчеством, в любом его виде, призван Силой нести людям информацию, посылаемую неким , если можно так выразиться, божеским дуновением, дающим творцу импульс для творчества. Этой Силой может быть что угодно: хорошая погода, настроение, какое – либо событие, повлиявшее на человека, революция ( кстати, именно революция породила нам своего певца и самоубийцу). Я говорю сейчас о Величайшем русском поэте - реформаторе, поэте – действии, поэте – буре, словом , о человеке, соблазнившем меня своим творчеством. Дамы и господа, это – Владимир Владимирович Маяковский. Раньше читать Маяковского я не мог , ибо он для меня был довольно тяжел. Как писала Анна Андреевна Ахматова: « После прочтения Маяковского надо очень долго отдыхать и морально,и физически или есть, если кто-то может», т.к. Маяковский действительно выматывает, но выматывает не своим стихом , а тем , что в его строках разворачивается глубокая душевная драма, видимая, во-первых, тому , кто пишет и во-вторых, видимая тому, кто читает. Некоторые называют В. В. «самоубийством революции». И это самоубийство - это не акт , показывающий бессилие поэта, а отказ поэта жить в мире, отказавшемся меняться. Словом, Маяк застрелился потому, что отказался терпеть то , что поэт терпеть не может и одно из его стихотворений оказалось пророчеством его собственного самоубийства. Дорогой читатель, позвольте мне процетировать это гениальное творение Великого гения и пророка русской революции:
« Мальчик шел, в закат глаза уставя.
Был закат непревзойдимо желт.
Даже снег желтел к тверской заставе.
Ничего не видя, мальчик шел.
Шел,
Вдруг
Встал.
В шелк
Рук
Сталь.
С час закат смотрел, глаза уставя,
За мальчишкой легшую кайму.
Снег, хрустя, разламывал суставы.
Для чего? зачем? кому?
Был вором-ветром мальчишка обыскан.
Попала ветру мальчишки записка.
Стал ветер петровскому парку звонить:
Прощайте
Кончаю
Прошу не винить».
Как вы можете видеть, это стихотворение есть ничто иное, как точный сценарий собственной смерти Владимира Владимировича, предсказанной им самим в 19.. году. Как показывает это стихотворение, любой человек имеет свой придел возможности сопротивляться жизни, съедаемой бытом. Любое чувство остаётся девственным и по – девичьи невинным до того момента, пока оно не сожранно бытом – тем самым серым миром, полным будничными проблемами, хлопотами и прочее. А Маяковский по своей первой профессии ( кстати сказать, Маяковский один из тех немногих русских поэтов , которые имеют профессию) художник , а художник – это человек, который не может жить в сером мире быта, который его окончательно убивает. Маяк – это человек , который преобразует всё вокруг себя, а любая серость убивает музу в любом творце и , вследствие этого убийства, Маяковский стреляется. Также причиной его самоубийства стало то обстоятельство, что Революция, служившая двигателем его творчества, подходила, в последние годы жизни Маяка, к своему логическому завершению и Маяк почувствовал себя неуместным, ненужным советской власти и , можете верить, можете нет, но мне кажется , что он предчувствовал свой уход, как и многие поэты и творческие люди. И в завершении моей маленькой лекции мне хотелось бы процетировать стихотворение поэта – бунтаря Игоря Талькова , которое называется Поэты не рождаются случайно, посвящённое Виктору Робертовичу Цою, но это стихотворение о любом творческом человеке, когда-либо коснувшемся творчества:
« Поэты не рождаются случайно
Они летят на землю с высоты
Их жизнь окружена глубокой тайной,
Хотя они открыты и просты
Глаза таких божественных посланцев
Всегда печальны и верны мечте
И в хаосе проблем их души вечно светят тем
Мирам, что заблудились в темноте
Они уходят, выполнив заданье
Их отзывают высшие миры
Неведомые нашему сознанью
По правилам космической игры
Они уходят, недопев куплета,
Когда в их честь оркестр играет туш
Актёры, музыканты и поэты -
Целители уставших наших душ
В лесах их песни птицы допевают,
В полях для них цветы венки совьют
Они уходят вдаль, но никогда не умирают
И в песнях, и в стихах своих живут
А может быть сегодня или завтра
Уйду и я таинственным гонцом
Туда, куда ушёл от нас внезапно
Поэт...и композитор...Виктор Цой».
