Equal Feelings (AU!Shiita)

O Girassol e o Sol

Não sei se ainda tem alguém lendo essa fic mais. se tiver me desculpem pela demora e pelo capitulo horrível, vou tentar melhorar para o próximo, e vou tentar atualizar mais rápido também.
O capítulo não foi revisado, qualquer erro avisem por favor.
Novamente, me desculpem .
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Deidara tinha problemas pra dormir, começou na época em que vivia no orfanato, onde dormia em um colchão duro e velho que já deveria ter sido trocado a muito tempo pelas mulheres que trabalhavam lá, com a verba dada para aquilo, mas as mulheres pegavam o dinheiro pra elas faziam o que bem queriam, nunca se importando com as crianças.
Ele odiava elas .
Ele odiava o orfanato e as mulheres que trabalhavam lá .
E Deidara normalmente não odiava pessoas, mas ele odiava aquelas mulheres até hoje, anos depois de sair daquele inferno com fachada de orfanato .
Em alguns momentos Deidara odiava sua "mãe" também .
Ele culpou ele durante toda sua infância pela dor que ele sofreu naquele lugar, quando ficou mais velho o ódio sumiu parcialmente, ele entendia (ou achava que entendia) ela.
Na cabeça dele, ninguém era obrigado a lidar com um filho que não queria, então ele não sentia raiva pelo abandono em si, apenas pelo sofrimento, e ele não associava mais o sofrimento com ela, então não a odiava mais .
Ele não sentia nada por ela, ele nem se quer a conhecia no fim das contas .

E desde sempre quando não conseguia dormir, ele pintava, ou modelava com a argila em formas que sua cabeça pensativa faziam, ou escrevia.
Quando mais novo, ele descia para o jardim mal cuidado do lugar e jogava água na terra para fazer lama, e a lama virava a arte dele naquele tempo, quando mais velho, o lápis barato da papelaria virou seu instrumento artístico, com o passar do tempo tudo era arte pra ele.
Tudo era um meio de libertação.
Ele gostava de se libertar usando a arte. Ou chorando, mas as vezes ele cansava de chorar .
Aí ele usava a tristeza como inspiração, só pra no fim olhar a arte resultante daquela triste inspiração e chorar mais um pouco.
Não foi diferente daquela vez .
Acordou cedo, não eram 6 da manhã ainda, o corpo ainda dormente e quente completamente enroscado com o do amigo, se sentia confortável. Poderia ficar ali por mais tempo . Minutos, horas talvez .
Mas não conseguia ficar parado por muito tempo nas condições em que sua cabeça estava agora .
Queria pintar. Pintar toda tristeza que sentia pra fora, mas não podia fazer isso ali, com o corpo enrolado ao do amigo, então levantou e foi embora pra sua própria casa .
Deixou um bilhete para o amigo explicando o motivo de sair tão cedo e se desculpando e foi pra casa.

O apartamento dele era pequeno, diferente da casa do amigo, mas era o suficiente pra ele .
O lugar pequeno tinha um banheiro ainda menor, uma cozinha onde só cabia ele, uma sala razoável, mas o motivo dele escolher aquele lugar foram os dois quartos no interior .
Um dos quartos continham suas roupas e sua cama, o outro quarto foi transformado em seu ateliê pessoal.
Ele amava aquele lugar e passava mais tempo lá do que em seu próprio quarto, quando não estava trabalhando, era lá que ele estaria também .
E assim que chegou em casa, ele foi direto para lá, e não demorou para botar tudo aquilo para fora .

A tela inicialmente branca ficou totalmente cinzenta e logo em seguida tons de vermelho, amarelo, verde e marrom foram pintados por cima .
Aquilo logo virou um mar de tristeza .
Ou um jardim .
Ele nem percebia o que estava fazendo, mas logo tinha um jardim de rosas vermelhas lindas, magníficas. As rosas pareciam ter vida própria.
E então alguns girassóis caídos .
Totalmente mortos pela falta de um sol pra quem brilhar.
Outros girassóis se seguiam nas direções das rosas, como se elas fossem o novo sol delas .
As flores representadas eram lindas e morbidas e o cenário totalmente sombrio.
O fundo era um contraste de cinza e marrom, como se fosse uma névoa .

O loiro sabia bem oque aquilo significava .
Parecia que alguns girassóis tinham achado um novo sol nas rosas, mas as rosas eram o sol desde o início. Os girassóis mortos ja haviam desistido de tentar lutar por um sol que não era pra eles, mas os restantes, os que ainda viviam, ainda acreditavam que o sol ainda seria deles .
Os girassóis estavam completamente dividos em suas crenças .
Ele era os girassóis.
Sasori era as rosas .
Uma parte dele ainda queria se apegar a esperança boba de que Sasori olharia pra ele, essa parte era representada pelos girassóis viva.
A outra parte já tinha desistido daquela besteira, pois o ruivo nunca olharia pra ele quando existia pessoas como Shisui ao lado dele.
Ele nunca teria aquela rosa, aquele sol.
Nunca teria Sasori.

Ele chorou novamente vendo sua tristeza expressa no quadro.