hoping this cold blue water scrubs me clean and spits me out again

Inizia con i mal di testa.

Il che non è così insolito, davvero - sono in pausa, tecnicamente, ma sono ancora settimane e settimane in cui vengono trasportati da un posto all'altro con gli intervistatori che borbottano nelle loro orecchie, ripetendo le stesse dannate domande più e più volte e ancora, fottutamente ancora. È così estenuante che Louis pensa che potrebbe esplodere se un'altra persona gli chiedesse come sta andando la sua relazione.

Bene, risponde. Ottimo, anche. È lo è davvero. Solo non con Eleanor.

Loro non hanno bisogno di saperlo, però.

E non lo fanno, ma continuano a chiedere e tre settimane dopo il promo, Louis si sente davvero come se la sua testa stesse per esplodere, come se il suo cervello stesse pulsando proprio contro il suo cranio. È orribile e non importa quante sigarette fuma o antidolorifici e bicchieri d'acqua e tè che ingoia, non si ferma; il dolore si attenua un po' ma non scompare mai veramente.

È frustrante, ma non allarmante. Non ancora.

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Casa, pensa Louis. Casa. Non vede l'ora di tornare a casa, dove può togliersi i jeans e rannicchiarsi sotto le coperte, chiudere gli occhi e dormire per un'ora o forse dieci finché il suo cervello non è completamente riposato e non si sente come se il suo cranio stesse per scoppiare. Ma per ora è intrappolato nel retro di un'auto con Harry e un conducente che a quanto pare non capisce che il silenzio è d'oro.

Se fosse di umore migliore, Louis potrebbe semplicemente coinvolgerlo in una conversazione, parlando eccitato e ridendo delle sue misere scuse per scherzare, ma in questo momento non è dell'umore giusto, e Harry se ne accorge. Certo che lo fa. Harry nota tutto.

"Di nuovo la tua testa, eh?" Harry borbotta, le labbra premute sulla tempia di Louis. Louis annuisce debolmente, emettendo un lieve suono lamentoso e accoccolandosi al suo fianco. La sua testa sta ancora pulsando, ma con la faccia sepolta nella sua stupida e costosa giacca di pelle, va un po' meglio, perché tutto ciò che riesce a sentire è Harry, tutto caldo e familiare. Dio, non vede l'ora di tornare a casa.

Arrivano al loro appartamento proprio mentre Louis ha iniziato a sonnecchiare. Harry ringrazia l'autista, veloce ed educato – è sempre così professionale - prima di passare una mano sulla spalla di Louis e tirarlo verso la porta, esortandolo a essere veloce. Nessuno sa dove sia questo appartamento, ma c'è sempre stata la possibilità che qualcuno li abbia visti e seguiti a casa. I loro autisti di solito sono bravi nell'assicurarsi di non essere seguiti, girando per il vicinato fino a quando i parassiti non si confondono irrimediabilmente, ma a Harry piace essere sicuro lo stesso.

Louis si toglie le scarpe non appena entra dalla porta principale, dirigendosi verso il divano e seppellendo il viso in un cuscino decorativo terribilmente appiccicoso e scomodo. Sente il divano abbassarsi leggermente sotto il peso di Harry mentre si siede accanto a lui, la mano calda sulla schiena, lisciandogli la camicia e Louis sente tutta la tensione lasciare il suo corpo, voltandosi per rivolgere a Harry un sorriso grato.

Lui risponde con un sorriso, tutto fossette e denti, dandosi una pacca in grembo in modo invitante e Louis lo ama così tanto che potrebbe morire mentre striscia sopra di lui e appoggia la testa nel caldo grembo di Harry. Le sue mani sono su di lui prima ancora che si sia sistemato, le dita che gli accarezzano i capelli e gli graffiano leggermente il cuoio capelluto. Louis mormora in segno di apprezzamento, strofinando il naso contro la mano di Harry.

"Meglio, boo?" Chiede Harry gentilmente, le dita che premono leggermente sulla sua tempia e Louis riesce a fare un morbido uh-huh prima di scivolare via, avvolto dal tocco e dal profumo di Harry e quasi lo spaventa pensare che non sarà mai felice come è quando è dentro Le braccia di Harry.