Люди мне цветы напоминают,
Красивые, но очень быстро вянут.
Ими приятно облодать и называть своими,
Но врядли все цветы хоть раз меня любили.
На них смотреть отрадно, на красивых,
Но вот любить я их совсем не в силах.
Помимо красоты в них нечего любить,
И даже как-то грустно позволять им гнить.
А что ещё терять цветку, помимо красоты?
Что же ещё он может миру принести?
Ведь каждый лишь снаружи так прекрасен,
Внутри он гнил, холоден и ужасен.
В начале может есть в цветах хоть что-то,
Что может отличить из других сотен.
Но быстро вянут все цветы,
И вянут сперва именно внутри.
