Ты молчишь уже не первый день,
Моя бумага влажностью пропахла
А от тебя не видно даже тень,
Что по ночам в словах безвольных чахла.
К тебе взываю я который раз,
Моя тетрадь пустует без историй
И без твоих безумных предисловий,
Нет силы дописать рассказ иль повесть.
Увы, моим словам ты не подвластна,
В моем пере черниль суха
И в голове не слышно ни черта...
Ох, как же тягостна писательская доля.
Давно твой взор меня не посещал,
Молился я напрасно, ты не слышишь
И только где-то далеко так нервно дышишь,
Что кажется ты злишься на меня...
Увы, я музами так сильно обольщён,
Что обленился весь и жду от них совета.
Мой разум их идеями прельщён
И если те молчат, то песня не допета...
Моя тетрадь, пленит своею белизной
И строчки вянут не дождавшись света.
Какая грустная судьбина у поэта
Чей разум, музой не был посещен...
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Стихи графомана
PoetryЯ графоман и мне приятно, В говно вступал не однократно, Воняю как навозный червь, Но жив, пишу, возможно даже, что в душе я Пушкин...
