Что скалишься, милая? Истекаешь злобой Душу рвёшь на крестражи мне истово От лица и слов твоих воротит ознобом Послевкусием ядовито-завистливым
Я бы выстрелил сам в себя твоими руками Отпущение даровал, без возможности отвертеться Только вера цветёт ещё, горя лепестками И от слабой лучины той, ты так любишь греться...
К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
