Give me your misery [ShiIta]

Capítulo único

¿Motivo? Cumpleaños de Shisui.

¿Inspiración? Twenty One Pilots, Mayday Parade, un poco de Interpol y el maravilloso fanart de Jessi Mini que ven arriba :3 

So, here we go. 

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Give me your misery

~ ShiIta ~

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So try to love me and I'll try to save you 

[ Twenty One Pilots, Lovely ]

ღ

You are the brightest I've seen / You are the best side of me /And just for when we we're apart / I've got a piece of your heart

[ Mayday Parade, Piece of your heart ]

. . .

—Algún día te haré mi esposo.

El murmullo es espontáneo, como un pensamiento que llega a la punta de mi lengua antes que a mi cerebro. Te detienes y alzas la mirada, permitiéndome ver esos profundos, encantadores ojos de cuervo.

Cae sobre tus mejillas un tierno rubor. Podría usar el sharingan para congelar este momento por toda la eternidad. Pero mi repentina confesión y la sonrisa que te dedico te han abrumado tanto que ahora buscas venganza y presionas fuertemente el paño contra mi herida, arrancándome un quejido.

—No seas ridículo, Shisui.

—¡Eso duele, 'tachi!

Mi comadreja hace una pequeña mueca. En silencio, continúas con tu tarea de curar mi hombro. Eres toda concentración y delicadeza; tus manos libres de callos retiran el exceso de sangre mientras frunces el ceño con expresión contenida, como si fuera la primera vez que tus dedos tocan ese líquido rojo.

—Dolería menos si dejaras de moverte tanto—murmuras. Y yo me dedico a contemplar los restos de rubor que he dejado en tu rostro. Es como un analgésico, ¿sabes?

Pero tú sacudes la cabeza, rompiendo el encanto. Vuelvo a sentir el ardor de mi herida y una sensación amarga en la boca del estómago ante la sombra que de pronto cubrió tu semblante. Me miras con ojos suplicantes, la misma expresión contenida.

—No vuelvas a hacerlo. ¿Me escuchas? —reclamas —. Nunca bajes tu guardia, ni siquiera por mí.

Tu voz se pierde a medida que terminas la frase. Dejas el pañuelo cubierto con mi sangre sobre el pasto y procedes a hacer las curaciones, en silencio. La forma en la que te concentras te hace vulnerable; podría tomar tu mentón para besarte y tú no serías capaz de hacer nada al respecto.

Me contengo, mi comadreja. Así como tú contienes esa expresión.

—No quiero más muertes. — susurras, casi para ti mismo.

Y eso solo remarca la ironía de la cruel realidad en la que nacimos. El círculo es infinito, mortal, suicida, como la serpiente que devora su propia cola. El hombre que me hirió yace muerto a un kilómetro de distancia. Pereció bajo tus manos, esas que definitivamente no fueron hechas para matar.