"А она никогда не верила в счастье так, как оно того стоило. Никогда не задумывалась о ценности жизни и вероятно была убеждена, что все рок-исполнители умирают в молодости. Примерно в двадцать-двадцать восемь. Словно по стандарту. Ровно в срок. И никого это в большей мере не волнует. Остаются только слёзы, какие-то бесполезные слова сожаления и пара шоу по телеку, что искренне, а скорее всего наигранно, жалеют о смерти настоящих творцов мира. Чья-то жизнь оборвалась? Разбился в аварии, повешался? Может быть в самом тёмном переулке поджидали с ножом? Какая к чёрту разница. Я надеюсь, что это поможет вам открыть глаза."
Она стирает с пальцев капли крови и с отвращением осматривает собственные руки. Струны. Это всё струны. Давно ставшая частью жизни гитара и пара строк, написанных на коленки, пока есть время. Пока никто не проявляет интерес. Лиса не думала, что это станет частью жизни, Лиса никогда не задумывалась, что потеряет себя в громких басах и пробирающей до мозга-костей музыки. Лиса не думала, что будет срывать себе голос, отдаваясь припеву. Лиса вовсе не собиралась становиться такой..
Она в очередной раз перечитывает текст, оценивая его как можно жёстче. Подправляет пару куплетов, внимательно прослеживает каждую переходную ноту. А потом разрывает листы и бросает их в дальний угол комнаты. Снова психует, понимая что это бред. Так быть не должно. А ненависть к собственным текстам не должна быть такой яркой. Лису слепит каждый раз от одной только мысли, что это будут слушать люди. Показывать кому-то совершенно не хочется, но сама она уже полна до краёв. Места, чтобы выгрузить очередную скопившуюся боль не остаётся.
Она отбрасывает от себя всё лишнее и валиться на кровать. Третий час ночи, а в голове нестихаемый звон. Хочется сорвать голос, чтобы эта пустота наконец услышала. Ответила своим жгучим скрежетом, а потом пробралась в самую душу и учинила там поджог. Лисе необходим глоток свежего воздуха. Но этой комнате его так сильно не хватает. Она растирает ладонями лицо, стараясь прийти в норму. Состояние бесследно исчезает в том самом куплете..
"Я наступлю тебе на горло, перекрою кислород"
Пальцы монотонно отбивают ритм гитары, а в голове всё играет и играет. Словно на повторе, без единой причины съебаться нахуй из жизни и главное мыслей. Она же ни о чём больше не думает, кроме этого. Даже как-то противно от самой себя, вот только бежать бессмысленно. Приходится беспомощно прикрыть глаза хоть на пару мгновений, попытаться прийти в себя и начать по новой. Раз за разом. Куплет за куплетом. А следом новый лист. Новые мысли, новые строчки. Нужно писать так, чтобы душило, чтобы крепко держало за шею, едва не ломая её в хватки. Нужно, чтобы люди обязательно почувствовали.
