Malgré le silence pesant sur ces lieux, Océrian ne se sentait pas seul : les livres l’entouraient, ces choses inanimées mais en même temps si vivantes qu’il avait découvertes chez Hippocampos et qui l’avaient instantanément fasciné. La nostalgie de toutes ces histoires qu’il n’avait jamais lues lui étreignit le cœur – ces fictions que l’archimage jugeait inutiles, et reléguait aux marges de sa bibliothèque. Pour Océrian, au contraire, elles semblaient soudain aussi vitales que l’air qu’il respirait. Tant d’autres mondes, pour fuir l’horreur de ce monde-ci ! Tant d’autres rencontres, pour se consoler des turpitudes des hommes ici-bas
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