У каждого поэта есть своя муза,
Но как же быть тем не до поэтам чья муза-боль?
Чьи страдания, боль, слёзы, разочарования,
Бумага терпит уж не первый год.
Где найти тот единственный лучик света,
Чтобы стихи не стали страшным сном?
Как выйти на правильный путь,
Среди миллиардов указателей,
И не утонуть бы где-нибудь,
И не упасть бы в бездну.
