Snow

I'll

Eine kleine Schneeflocke verfing sich in ihren Haaren, kurz darauf die nächste.

Ihr Blick lag in der Prärie, die geprägt von ständigem Schneefall regungslos auf die Ewigkeit wartete. Alles war weiß. Wunderschön.

Bis auf einen kleinen Makel.

An einer Stelle, etwa drei Meter von ihr entfernt waren Fußspuren, geschmückt von rotem Schnee, der immer weiter mit weißem überdeckt wurde.

"Glauben Sie, dass er es war?", fragte Frederick, weshalb ihre blauen Augen zu dem alten Herrn der Mordkomission sahen.

Es war nicht irgendein Blau, sondern das Blau von Lippen, die im Tod von Kälte geküsst wurden.

"Niemand außer ihm würde diese Kälte Barfuß überstehen."

Ein Nicken von Frederick, welcher seine Hände in seinen Hosentaschen vergrub und anschließend der Blutspur hinterher sah.

"Ich gehe in Richtung der Fußspuren, du dorthin, wo sie her kommen", verteilte der Mann die Aufgaben und verschwand.

Sie drehte sich um und lief los.