Стоял обычный зимний день,
обычней хрусталя в серванте,
стоял фонарь, лежала тень
от фонаря. (В то время Данте
спускался в Ад, с Эдгаром По
калякал Ворон, Маяковский
взлетал на небо...), за толпой
сутулый силуэт Свердловска
лежал и, будто бы в подушку,
сон продолжая сладкой ленью,
лежал подъезд, в сугроб уткнувшись
бугристой лысиной ступеней... —
так мой заканчивался век,
так несуетно... Что же дальше?
Я грыз окаменевший снег,
сто лет назад в ладонь упавший.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Борис Рыжий
PoetryЕсть люди, которые не вписались в своё время. На наш взгляд - Борис Рыжий в их числе. Да, его творчество признавали при жизни, да - печатали, да - называли новым Есениным... Но всё не то. Не так как-то...
