Düstere Lyrik, die das Leben schreibt
Über den Stift, durch die Tinte, fließt wie Gift die Emotion. Wenn Worte auf den Seiten sprießen, Trauer, Hass und Angst sie gießen, wachsen meine toten Worte auf dem Feld wie roter Mohn. Entladung auf das Blatt Papier, es hütet selten Glück; Dämonen wohnen dort und hier und wachsen Stück für Stück...