Ностальгия

[прим. История дополняется по мере написания]

В детстве мне очень нравилось проводить время на большом дереве, что росло возле дома моего друга. С него я мог рассмотреть каждый уголок уличного пейзажа. Жилые дома, в которых потихоньку люди готовились к вечерней трапезе, потрёпанные временем улицы, что своими трещинами напоминали мне доброго старичка, которого я часто встречал в магазине. Такой же уставший, но в тоже время собранный мужчина. Он определенно как и та дорога служил верой и правдой своим близким долгое время.
Высота в пару метров позволяла маленькому мальчику почувствовать себя настоящим великаном, стоило только забраться наверх.

Но больше всего мне запомнились закаты. Яркие солнечные лучи, запах пыли и тепло, которое возникало не снаружи а где-то внутри. Оно будоражило всё тело, а мозг не мог до конца понять, что же это такое.

С годами я смог осознать это чувство, имя которому беззаботность. Имей я сейчас хотя бы сотую часть той палитры красок на своем сером и вычерном от прожитых впустую дней холсте, возможно мои вечера не были бы полны этой ностальгической боли.