تَمَزَقَت روحي كأوراقِ الخريفِ تَهوي بِلا وَجهٍ، بِلا صَوتٍ ضعيفِ كنت أَظن الدَربَ مَفروشًا ضياءً فَوَجدته جرحًا يحاكيهِ النَزيفِ مَن أَنَا؟ صَوتٌ يناديني بِغَيرِي وَأجِيبه: لَست الأَنا، لَست الضَعيف...