@A_ryal
السلام عليكم ورحمة الله وبركاته
كبّروا ليبلُغ تكبيركُم عنانَ السَماء، كبّروا فإن اللَّه عظيمٌ يستحِق الثَناء، اكثرِوا من الأعمال الصالحَة، وتزوّدوا من ساعات هذِه الأيام ولياليها، فهى التّجارةُ الرّابحة .
الله أكبر ، الله أكبر ، الله أكبر ، لا إله إلا الله
الله أكبر ، الله أكبر ، الله أكبر ، ولله الحمد.
____
في زاويةٍ منسية من ساحة المدينة، حيث يتشابك الضباب مع دخان المصابيح القديمة، يقع دكانٌ صغير واجهته خشبية داكنة، لا لافتة عليه سوى وجهٍ برونزي بنصف ابتسامة. خلف الطاولة المتهالكة، يجلس "صانع الأقنعة"، رجلٌ عجوز بأصابع دقيقة تملؤها شقوق الحبر والصلصال، وعينين عميقتين كأنهما رأتا كل عورات الروح البشرية. هو لا يبيع الطين أو الجلد، بل يبيع "الملامح".. يتاجر في الوجوه المستعارة لمن ضاقت بهم وجوههم الحقيقية.
لماذا يهرع الناس إلى دكانه تحت جنح الظلام كمن يرتكب خطيئة؟ لأنهم أدركوا أن الوجه الذي ولدوا به لم يعد كافياً لخوض معارك الحياة.
"زبائن الخفاء.. صفقات الروح "
يغلبني التأمل في طابور الغرباء الذين يطرقون بابه؛ تخيل تلك السيدة الوقورة التي دخلت تلهث، تحمل في صدرها قلباً مكسوراً كزجاجٍ تهشم للتو. لم تطلب دواءً، بل طلبت "وجهاً ضاحكاً، صارماً، مرسوماً بدقة تامة". أرادت قناعاً بثغرٍ مبتسم وعينين مشعتين بزيف مبهج، لتخفي خلفه حزناً لو ظهر لابتلع المدينة بأكملها. دفع ثمنه من هدوء ليلها، ومضت وهي تبتسم للجميع، بينما روحها في الداخل تنزف خلف الطين الإسبارتي.
أما ذلك الشاب الذي لطالما داست على طيبته الأقدام، فقد جاء يبحث عن "ملامح قاسية". اشترى وجهاً بحواجب معقودة، وفكٍ مربع كالصخر، ونظرةٍ حادة كشفرة الحلاقة. لم يكن يملك ذرة غِل في قلبه، لكنه كان بحاجة إلى هذا الدرع الخارجي ليحمي "هشاشته المقدسة"، ليجبر المارة على التراجع خطوة إلى الوراء قبل أن يفكروا في إيذائه.
- "الأقنعة لا تُخفي حقيقتنا فقط؛ إنها أحياناً السور الوحيد الذي نبنيه لحماية ما تبقى من طهرنا."
"بضاعة من جلود الندم"
في رفوف ذلك الدكان، لا ترى مجرد قطع من السيليكون أو الشمع، بل ترى "انفجاراتٍ شعورية مُجمدة". هذا قناع "الكبرياء" الذي يرتديه المنهزمون لتبدو هزيمتهم كالنصر، وذاك قناع "اللامبالاة" الذي يُشترى بأسعار باهظة لأنه يمنح صاحبه القدرة على السير بين جثث الحكايات القديمة دون أن يلتفت وراءه.
لماذا يشدنا هذا الزيف المنظم؟ ربما لأننا نجد في الأقنعة ملجأً من مواجهة حقيقتنا العارية. صرتُ أحترم صانع الأقنعة هذا؛ أحترم مقصّه الذي يقطع به ملامح البراءة الزائدة ليحل محلها المكر الضروري للنجاة، وأقدر غبار الجبس المتطاير في غرفته، لأنه الرماد الذي يدفن تحت ملامحه الأصلية لكل من قرر أن يبدأ حياة جديدة بهوية مستعارة.
"ثمن القناع الملتصق"
لقد أدركتُ أن المأساة لا تكمن في شراء القناع، بل في الوقت الذي يمر عليه وهو ملتصقٌ بالجلد. الوجوه المستعارة تمتص، مع السنوات، طاقة الملامح الحقيقية التي تحتها. تتغذى على حركات العضلات العفوية، وتكتم أصداء البكاء الصادق حتى تضمر الملامح الأصلية وتتلاشى. كم من مشترٍ لوجهٍ ضاحك، عاد بعد سنوات يحاول نزعه ليتباكى، فوجد أن القناع قد أصبح هو "الوجه"، وأن وجهه الحقيقي قد مات اختناقاً في الظلمة.
أريد أن أنظر إلى وجوه العابرين في الشوارع اليوم كأنها "معرضٌ متنقل" من الصنائع. أن أتأمل الجباه المشدودة، والابتسامات الجاهزة، والنظرات الهاربة، بكثيرٍ من الشفقة والامتنان.. لأن كل وجهٍ أراه قد يكون وراءه قصة حربٍ طاحنة قرر صاحبها ألا يريها لأحد.
أليس من المرعب أن نكتشف أننا نعيش في مدينةٍ من الأقنعة، حيث لا أحد يعرف من يصافح؟ وأننا يوماً ما، حين نقف أمام مرايانا في نهاية العمر، قد لا نتعرف على الشخص الذي ينظر إلينا، لأننا بعنا ملامحنا الحقيقية قطعةً قطعة، لنشتري بها قبولاً مؤقتاً من عالمٍ غريب؟
التلاعب الحقيقي ليس في إجبارك على الشيء، بل في إقناعك أنك تموت شوقاً لفعله... ~
"لقد هدمتُ كل الجسور التي تربطني بالآخرين، ليس رغبةً في العزلة، بل لأنني اكتشفتُ أن الضفة الأخرى كانت دائماً سراباً."
"في وسط الزحام، وتحت زخات المطر، لم أسمع سوى نبضك.. وكأن العالم توقف عمداً ليعلن أنكِ وحدكِ الحقيقة."
أقفُ أحياناً أمام بيتٍ قديم، تآكلت أطراف نوافذه وأصبح بابه كأنه جرحٌ لا يندمل، وأتساءل: "هل تشعر البيوت بالوحدة كما نشعر نحن؟". لو كان لهذا الحجر لسان، فماذا سيقول عن تلك الليالي التي ضجت بالضحكات قبل أن يبتلعها الصمت للأبد؟
لماذا نمر بالأشياء المهجورة وكأنها حطام، بينما هي في الحقيقة "مستودعات للأرواح"؟
يغلبني الفضول لرسم تلك "المشاهد المنسية"؛ تخيلي لو أن مقعداً خشبياً في زاوية حديقة منسية قرر أن يكتب مذكراته. سيحكي عن أكتاف الأصدقاء التي تلاحمت فوقه وهم يخططون لمستقبلٍ ظنوا أنه لن يفرقهم أبداً، وعن تلك الوعود بالبقاء التي قيلت بيقينٍ صادق. سيحكي عن دمعة عجوزٍ استندت عليه وهي تنظر لغروبٍ يشبه أيامها الأخيرة، كأنها تودع الشمس للمرة الألف، وعن الطفل الذي وقف عليه بكل حماسه ليطول غصن شجرة ياسمين، غير آبهٍ بهشاشة الخشب تحت قدميه. المقعد لا يرى خشباً ومسامير، هو يرى "ثقل القلوب" التي استراحت فوقه، ويحفظ حرارة أجسادٍ غادرت ولم تعد.
أو تلك الرسالة الممزقة الملقاة في زقاق؛ هي ليست مجرد ورقٍ باهت، بل هي "انفجارٌ شعوري" لم يكتمل. ربما كانت اعتذاراً تأخر طويلاً، أو اعترافاً بالاشتياق خنقه الكبرياء في اللحظة الأخيرة. إنها تشهد على لحظة ضعفٍ إنساني، وعلى قرارٍ مفاجئ بالتمزيق، وكأننا بحرق الورق نحرق الحزن الذي يسكنه.
لماذا يشدنا الحنين للأماكن التي سكنها الغبار؟ ربما لأننا نرى فيها "مستقبلنا" البعيد، ونلمس فيها حقيقة أن كل شيء فانٍ، إلا الأثر الذي يتركه الشعور. صرتُ أحترم تلك الأشياء المهجورة؛ أحترم الصدأ على الأقفال لأنه يحمي أسراراً لم تعد تخص أحداً، وأقدر الستائر الممزقة لأنها كانت يوماً ما حارسةً لخصوصيةٍ مقدسة.
لقد أدركتُ أن "الجماد" ليس جامداً كما نظن. هو يمتص طاقة العتاب، والبهجة، والحزن. الجدران تحفظ أصداء الشجار والصلح، والبيوت القديمة لا تسقط لأن خشبها سوس، بل لأنها تعبت من حمل ذكرياتٍ لم يعد أصحابها يهتمون بها.
أريد أن أتعامل مع العالم كأنه "كتابٌ مفتوح" من الجمادات. أن أنظر للصور المبهوتة، وللمفاتيح التي لا تفتح باباً، بكثيرٍ من الامتنان.. لأنها كانت هناك حين لم يكن أحدٌ سوانا.
أليس من المهيب أن نكتشف أننا محاطون بشهودٍ صامتين على كل تفاصيلنا؟ وأننا يوماً ما، سنصبح نحن أيضاً مجرد "قصة" تحكيها قطعة أثاثٍ متهالكة لعابرٍ غريب؟
أقضي أحياناً ساعاتٍ في تعنيف نفسي على كلمةٍ قلتها بشكلٍ خاطئ، أو تعثرٍ بسيط في المشي وسط الزحام، أو صمتٍ طال لثوانٍ في محادثةٍ عابرة. أعود لغرفتي وأنا أحمل "جردة حساب" ثقيلة، مقتنعةً تماماً أن الجميع قد سجلوا هذه اللحظات في دفاترهم السوداء، وأن صوري وأنا أرتكب تلك "الخطايا الاجتماعية" الصغيرة معلقة الآن في ركن الذاكرة لديهم.
لكن، لماذا نمنح أنفسنا هذه الأهمية المبالغ فيها؟ لماذا نعتقد أن الناس يملكون الوقت والطاقة ليراقبوا تفاصيلنا بالمجهر، بينما هم غارقون حتى آذانهم في معاركهم الخاصة مع مراياهم؟
يستهويني مؤخراً تأمل تلك "المركزية الوهمية"؛ تلك الفكرة التي تزرع في عقولنا أننا نسير وراء كشافات ضوء مسلطة علينا وحدنا.
الحقيقة المحررة والموجعة في آنٍ واحد هي أن "لا أحد ينتبه حقاً". ذلك الخطأ الذي تظنين أنه وصمة عار ستلاحقكِ لسنة، قد نسيه الطرف الآخر قبل أن ينتهي اللقاء. الناس مشغولون بالتفكير في "كيف يراهم الآخرون" لدرجة أنهم لا يملكون فائضاً من التركيز ليلاحظوا ارتباككِ أو زلة لسانكِ.
لماذا نجلد أنفسنا بسياطٍ من صنع خيالنا؟ الرهاب الاجتماعي ليس خوفاً من الناس، بل هو خوفٌ من "الصورة المشوهة" التي رسمناها لأنفسنا في عيونهم. نحن نحاكم أنفسنا على نوايانا، بينما هم يحكمون علينا بظواهرنا العادية جداً. أليس من المضحك أنكِ قد تقضين ليلة كاملة في الأرق بسبب جملة لم تعجبكِ، بينما الشخص الذي قيلت له يغط في نومٍ عميق دون أن يتذكر حتى لون قميصكِ؟
لقد بدأتُ أدرك أن "العالم واسع" لدرجة تجعل أخطاءنا الصغيرة تذوب فيه كقطرة ماء في محيط. لا أحد يملك "أرشيفاً" لتعثراتكِ إلا أنتِ. هذه المعرفة ليست دعوة للإهمال، بل هي "دعوة للتنفس". أن تمشي في الشارع وأنتِ تعلمين أنكِ مجرد عابرة، وأن ملامحكِ وقلقكِ وتفاصيلكِ ليست تحت الفحص، بل هي جزء من ضجيج جميل لا يتوقف.
أريد أن أتعلم كيف أكون "لطيفة" مع نفسي كما أنا لطيفة مع الغرباء. أن أدرك أنني بشر، ومن حق البشر أن يرتكبوا حماقاتٍ صغيرة دون أن تتحول إلى مآسٍ كونية.
أليس من العظيم أن نكتشف أننا "نكرة" في نظر الغرباء؟ فهذه النكرة هي التي تمنحنا الحرية المطلقة لنكون نحن، دون خوف من حكمٍ لن يصدر، ودون قلق من ذاكرةٍ لا تهتم أصلاً بتخزين عثراتنا.
اشتقت لعباراتك TTTTT
ناااه.. اكتشفت أن الموضوع أصعب مما توقعت
