Allen

¿Seré acaso yo como el viento,
          no tendré miedo a la vida
          y a todo lo que conlleva?
          ¿Seré acaso yo un cielo
          estrellado,
          callado
          por el reflejo del sol
          en meses de lluvia?
          
          ¿Seré un pájaro que ansia
          volar?
          ¿Seré
          o no seré?
          
          Entonces,
          no ser yo una entre tantos,
          sino no ser tan normal.
          
          No seré un sentimiento
          en un día,
          sino un recuerdo
          en nunca.
          
          Lloraré en marzo
          y viviré en días
          de otoño,
          para recordar
          que pude ser.

No puedo creer que llevo un año y cinco meses escribiendo. Me siento tan orgullosa por cómo empecé y cómo sigo escribiendo; mi manera de escribir ha mejorado bastante. ¡Un año y cinco meses, y voy por muchísimo más.

Hoy te vi pasar,
          será la última vez
          que te vea
          con amor o con luto.
          
          No te guardo nada,
          ni tu mirada.
          No puedo
          con este sentimiento,
          aunque pese.
          
          Se acaba.
          No puedo fingir más
          que no te he amado,
          pero tampoco puedo fingir
          amarte.
          
          Sabiendo que tú
          solo eres un martes,
          y yo aún tengo días
          que pasar.
          
          Tal vez sea
          hoy la última carta.
          Te la regalo.
          Yo ya no te amo.
          
          Y hoy es viernes.
          Ya no está tu reloj,
          y yo ya no miro tus ojos.
          
          El departamento está
          vacío, y el silencio
          reina. Es un decoro más
          que me has dejado.
          
          Vacío. Está vacío.
          No hay nada.
          Estoy yo, tirada.
          
          No te amo
          y no te olvido.
          Cuántos días
          hemos vivido.
          
          Veinte primaveras
          y dos, que tres, otoños.
          
          Eras tan cruel
          y yo tan ilusa.
          Estamos: veinte.
          Un viernes 20.

POEMA DEL MES.
          Mi sombra se esconde.
          
          Tanto color,
          tanto dolor,
          se encuentran hoy
          con la orilla del río,
          ese que me baña
          y me guía.
          
          Los cuervos miran,
          quieren mi cuerpo,
          me atormentan.
          Los días se acercan.
          
          Y yo, cada día, estoy más lejos
          de la orilla.
          El mar y el río
          ya no son míos.
          
          Ya no nado.
          El agua me cubre;
          floto.
          
          Mas no salgo
          a la luz.
          No queda.
          
          Solo hay agua
          y oscuridad,
          y solo queda
          algo que ya no es mío…
          y no es mi sombra.
          No.
          
          

Tengo los dedos quemados,
          la piel muerta
          y los días contados.
          
          Mi sufragio será largo
          en ese mar largo.
          El miedo me ha dejado
          en ese puerto de mariposas
          enterradas como pájaros
          humillados, vivos y quemados.
          
          El fuego arde en mi carne,
          pero no me lleva; me quemó
          y no me apago.
          Soy fuego mutilado,
          me quemó en mi silencio
          desterrado.
          
          Llamas: soy combustión
          instantánea.
          Es vil mi pecado
          seguir con los ojos tapados,
          cerrados por mi dicha
          de esperar una muerte.
          
          La espero, la busco,
          me rindo, me frustro.
          Mi locura avanza;
          mis dedos arden del calor.
          
          Mi llama está por apagarse,
          como la vela de mi santo.
          Santo día de mi funeral,
          y los días que este verá cantar.
          

Odio el colegio 

Mi reto del año es terminar tres libros con diferentes perspectivas, a pesar de no tener tiempo y de tener clases full.

Una pregunta así como medio filosófica.
          ¿Para quien escribes? Tanto tus novelas como tus poemas, son para ti o para un público general.
          No quiero ofender o algo así, me encantan tus historias y poemas, pero es solo eso.

Escribiría mil versos y ninguno
          saldría de tu boca.
          Tu mirada no me toca y no me mira;de mi talento frío no sale tu nombre.
          Yo soy de tu mirada candente;no salgo ni siquiera por sombra.
          No me hagas caso;ni tu nombre creo merecer.
          No merezco caminar en tu mismo suelo ni en tu mismo aire.
          
          Tu dicha me es mezquina porque no me es contagiosa; tu sonrisa es engañosa pues no viene de la mía.
          
          Tu risa bella no florece en mis campos; y si no florece en ellos, entonces merecen ser cortados.
          
          Y entre mis versos perversos no dejaría de tocarte, así sea con contemplarte. Y en mi mirada nunca dejarás de mirarte; son espejos, son parte de mi alma, están clavados.
          
          Los campos de amapolas no florecen; les falta la vida, carecen de luz, pues mucha es el agua que cae por sus ríos.
          
          Y allá se van en cruz;
          lesfalta el aliento de tu velo
          y el amanecer de tus ríos bellos.
          Dame una sonrisa,
          hoy te pido,fíame
          el color de tu pelo.
          
          Dame hoy un destierro digno;
          hoy te pido,con beso y una flor,
          quetoques mis poemas una vez más.
          Aunquesea una ilusión vana,
          necesitotocarte para escribirte.
          Túeres musa y yo, poeta.

Te tengo una pregunta que hara otras pregunta.
          ¿Conoces la obra de Osamu Dazai, Indigno de ser humano?