Na quietude das palavras sem nome,
na tinta sem brilho, um lamento se forma,
um amor pelo papel que consome,
na escrita, um ardilho que me transforma.

Entre linhas incertas, o coração se abre,
escrever é amar, na imperfeição me encontro,
na sombra da dúvida, onde a alma cabe,
a pena hesita, mas persisto, não me confronto.

No eco das páginas vazias, um desejo aflora,
ser oculto na arte que o mundo ignora,
meu amor pela escrita nunca se vai,
mesmo que meu verso me traia.

Assim, na sombra que a alma encontra,
reside a paixão que a escrita espanta,
odiando o que escrevo, amando o que há,
poeta escondido, na própria imperfeição estou a me encontra.