Я хотела бы говорить о любви.
О любви поэтической.
Когда нельзя больше отмычкой ковырять у себя под ребрами, и вдруг приходит человек, а в руках у него что-то, что принимается сначала за небольшой букет полевых цветов.
Человек идет между бархатными холмами и бережно несет его.
И человек далеко.
И разглядеть сложно.
А когда он подходит, ты понимаешь, что близорук: в руках у него стихотворения. Целыми листами, кипами, ворохом, скопом.
На тебя веет ароматом незнакомых строк... Не хуже, чем цветы, чем задумчивые, тихие цветы.
И ты влюблен, и ты озарен, и больше не нужны отмычки, ведь есть словесные ключи, навстречу которым послушно открылось твое беззащитное алое нутро.
