J'écris la nuit, sous la voûte céleste.

Je verse des larmes sur cette encre noire qui ne sèche jamais.

Je suis devenue un objet que plus personne n'arrive à comprendre.

Je suis un astre déchu, tombé aux mains d'Astéria.

Je suis celle qui couche les douleurs de son âme sur du papier froissé.

Je suis tout et je ne suis rien.

Je n'existe plus.









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