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Tschüss.
Denn diese Welt dreht sich falsch herum, und wir laufen mit.

Tschüss, denn meine Worte fliegen davon wie die bunten Blätter im Herbst, in denen Kinder spielen & zwischen denen Igel hausen & mit denen Teenager herbstliche Fotos schießen. 
Vielleicht bin ich ein bisschen wie alle von ihnen.

Vielleicht sind wir alle ein bisschen wie die anderen, aber irgendwo, da tief in uns drinnen, sind wir immer noch wir selbst, erschaffen uns doch selbst immer wieder neu.

Worte definieren uns, denn durch Blicke können wir nicht sprechen und unsere DNA ist kein Tanz. Wir sind so roh, so unfertig, so menschlich.

Tschüss, denn ich verstehe diese Menschheit nicht, verstehe nicht einmal mich selbst.

Tschüss, weil ich weiß nicht, wie ich Hallo sagen könnte. Worte sind so dermaßen geschmacksintensiv, dass ich Angst habe, sie zu kosten, da sie mich abhängig machen.

Wahre Kunst ist es doch, das zu registrieren, wozu keiner unserer Sinne fähig ist;
Kunst ist es doch, Worte & Farben zu bilden;
& Kunst ist doch der Versuch, etwas zu beschreiben, das so viel tiefer in uns liegt als der Geschmack einer Frucht.

Ich sage tschüss, weil meine Worte sprachlos sind in dieser Welt.

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